tag:blogger.com,1999:blog-60379291520188595272024-03-21T18:31:31.920-06:00La columna chuecaRodolfo Naróhttp://www.blogger.com/profile/07214793524996913094noreply@blogger.comBlogger183125tag:blogger.com,1999:blog-6037929152018859527.post-35380186772700952322015-05-24T20:31:00.000-05:002015-05-26T10:25:22.794-05:00Mi gata endemoniada<style>
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<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
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<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<span lang="ES" style="font-family: Verdana; mso-bidi-font-family: Tahoma;">He creado un
monstruo. Recuerdo cuando era pequeña y reclamaba por todo. No pedía, exigía.
No lloraba, seducía. Yo la dejaba hacer lo que ella quisiera, sabía que la mal
educaba y no me importaba. No le puse límites. He sido un padre consentidor y
consecuente. Desde que llegó conmigo, Runa me tomó la medida y quererla ha sido
una delicia. Sin embargo, hace un mes llegó Simón de visita y la cotidianidad
cambió.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<span lang="ES" style="font-family: Verdana; mso-bidi-font-family: Tahoma;">Andrea y yo
hemos seguido todo el protocolo de acercamiento entre un gato y otro. Simón ha
estado encerrado en una habitación y sólo sale cuando Runa no está a la vista.
Poco a poco los hemos presentado, armados con matracas para hacer ruidos
estridentes, los dejamos que se acerquen, se huelan y se reconozcan. Al final,
Runa empieza por dar el primer zarpazo y Simón huye despavorido. Es un gato
gordo y miedoso que corre por toda la casa para salvar el pellejo, hasta que
Runa lo alcanza y se arma la pelea.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<span lang="ES" style="font-family: Verdana; mso-bidi-font-family: Tahoma;">Nosotros
corremos detrás de ellos y hacemos sonar la matraca, ese ruido los espanta y
los separa, aunque Runa se queda en guardia, con todos los pelos erizados,
resoplando su enojo y maullando de furia. Se siente invadida y
no sabe de dispensas, no hay diálogo que valga. Ella es de menor tamaño que
Simón, pero su afrenta es mayor. Guarda tan celosamente su casa que la
defiende con uñas y dientes, con toda su pequeña valentía.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<span lang="ES" style="font-family: Verdana; mso-bidi-font-family: Tahoma;">Los gatos son
animales territoriales, solitarios, cazadores natos. Tienen menos tiempo de
convivir en hogares con humanos, apenas un poco más de 50 años. Están
consideradas las mascotas del futuro, por necesitar menos espacio, menos cuidados
y por ser más independientes. Aunque Runa duerme con nosotros, ve la tele con
nosotros, nos acompaña a comer arriba de la mesa. Siempre está conmigo mientras
escribo, guiando mis letras, ronroneando mis miradas. Ha sido más fiel que un
perro guardián.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<span lang="ES" style="font-family: Verdana; mso-bidi-font-family: Tahoma;">Hace unos días,
en la enésima vez que dejamos salir a Simón para verse con Runa, después de que
se hizo el muerto y se desparramó sobre el piso, bajó su respiración y torció
los ojos en blanco, Runa descubrió el engaño y se le fue encima. Sus movimientos
fueron tan rápidos y agresivos que Simón no alcanzó a huir y panza arriba,
volaron pelos y uñas por los aires. Yo, temiendo por él y sin tener cerca ni la
matraca ni la toalla que utilizo para separarlos, me metí entre ellos y Runa,
poseída por una extraña naturaleza, mordió la mano que le da de comer, la misma
que la acaricia y la cepilla todas las mañanas, la misma mano que la acuna para
dormir. Yo, desarmado, sólo tuve fuerzas para recordar aquel verso de Sabines: “Nada queda de mí
después de este amor”.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-size: x-small;"><span lang="ES" style="font-family: Verdana;"> </span>
</span><style>
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<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-size: x-small;"><span lang="ES" style="font-family: Verdana;">____________________</span></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: x-small;">
</span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-size: x-small;"><span lang="ES" style="font-family: Verdana;">Foto:
Álbum familiar.</span></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: x-small;">
</span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-size: x-small;"><span lang="ES" style="font-family: Verdana;">____________________</span><span lang="ES" style="font-family: Verdana;"></span></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: x-small;">
</span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-size: x-small;"><span lang="ES" style="font-family: Verdana;">Rodolfo
Naró, Tequila, Jalisco, 1967. Poeta y narrador. <i>Del rojo al púrpura,</i> un clásico de este siglo, vuelve más púrpura
que nunca </span><span lang="ES" style="color: black;">|</span><span lang="ES" style="font-family: Verdana;"> </span><span lang="ES"><a href="http://www.rodolfonaro.com/"><span style="font-family: Verdana; text-decoration: none;">www.rodolfonaro.com</span></a></span><span lang="ES" style="font-family: Verdana;"></span></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: x-small;">
</span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
Rodolfo Naróhttp://www.blogger.com/profile/07214793524996913094noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-6037929152018859527.post-23237564959530663162015-04-19T18:47:00.000-05:002015-04-19T19:32:56.754-05:00Los celos de Runa<style>
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<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
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<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES" style="font-family: Verdana; mso-bidi-font-family: Tahoma;">Ahí hay gato encerrado. En ese cuarto, en ese clóset, nos decía Runa
señalando el taller de Andrea, agazapada en la puerta, al acecho. Desde hace
una semana, llegó Simón a casa, un gato que cuidaremos durante tres meses.
Simón es más dócil que un pan, más dulce que la noche. Maúlla poco y duerme
todo el día. Desde que llegó, no ha hecho más que estar encerrado, metido en el
clóset, entre los zapatos o los suéteres, esperando que llegue la oscuridad
para salir a estirar las patas, para merodear por el taller y ver el silencio a
través de la ventana.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES" style="font-family: Verdana; mso-bidi-font-family: Tahoma;">No es tarea fácil cuidar a los hijos de otros, habrá que tenerles
paciencia y cariño, respetar sus costumbres y hacer que siga las normas de la
nueva casa. Pero existe un problema mayor y más delicado: los celos. Desde que
está Simón en casa, ciertos espacios están limitados para Runa. Esa habitación
en la que ella acostumbraba a tomar el sol de la mañana, esta cerrada. Hay dos
platos de comida, dos de agua, doble arenero. Andrea y yo tenemos un olor
distinto en las manos y sobre todo, Runa, escucha otros ruidos detrás de esa
puerta.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES" style="font-family: Verdana; mso-bidi-font-family: Tahoma;">El territorio es lo más importante y Runa lo sabe, lo defiende con
garras y dientes, porque no entiende que nuestra atención hacia ella está
dividida por un intruso que trajimos a casa, un desconocido. A pesar de que le
explicamos lo que pasa y le decimos que podrá jugar con Simón, que ya no estará
sola cuando nosotros no estemos en casa. A pesar, de que le damos premios por
su paciencia, la presencia de ese gato detrás de la puerta la llena de celos,
porque el amor no se puede domesticar.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES" style="font-family: Verdana; mso-bidi-font-family: Tahoma;">Hace unos días, dejamos que Runa y Simón se vieran. Abrimos la puerta
del taller y mientras él estaba en su caja transportadora, intentando salir,
maullando de miedo, pues quizá creía que otra vez cambiaria de casa; Runa por
fin pudo verlo y su arrebato de furia fue tal, que nunca la había escuchado
gemir como lo hizo, fue un maullido profundo, ronco y seco que salió desde el
fondo de su pecho. Al ver que los pelos de la cola se le erizaban y los de la
columna se levantaban como lenguas de fuego a punto de atacar, con garras
listas para el primer zarpazo, de golpe cerramos la puerta, antes de escuchar
cualquier nota de sangre.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES" style="font-family: Verdana; mso-bidi-font-family: Tahoma;">Hemos seguido el protocolo de presentación al pie de la letra. Poco a
poco cada día. Primero, los dejamos que se oigan –los gatos tienen mejor oído
que los perros, pueden escuchar sonidos ultrasónicos–. Después, que cada uno olfateé
los objetos del otro, que se huelan detrás de la puerta. Acariciar a uno, luego
a la otra y viceversa. Pasarle un trapo a Simón por el cuerpo, para después,
envolver a Runa con él, y así, sus 80 millones de células olfativas entrene en
acción. </span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES" style="font-family: Verdana; mso-bidi-font-family: Tahoma;">El proceso de convivencia puede durar hasta un mes y aunque es muy
probable que cuando por fin se encuentren cara a cara tengan una pelea, debemos
estar alerta, aunque todos los pronósticos dicten que Runa ganaría, a pesar de
que Simón es cinco kilos más pesado que ella, pues está castrado desde pequeño,
Runa está en su territorio y es una gata entera, con todas sus hormonas puestas
al acecho. Mientras Andrea y yo nos desvelamos escuchando los nuevos ruidos de
su taller, Runa se pasa horas agazapada, celosa y retadora, en espera de que al
fin se abra esa puerta. </span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-size: x-small;"><span lang="ES" style="font-family: Verdana;">____________________</span><span lang="ES" style="font-family: Verdana;"></span></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: x-small;">
</span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-size: x-small;"><span lang="ES" style="font-family: Verdana;">Rodolfo Naró, Tequila, Jalisco, 1967. Poeta y
narrador. <i>Del rojo al púrpura,</i> un
clásico de este siglo, vuelve más púrpura que nunca </span><span lang="ES" style="color: black;">|</span><span lang="ES" style="font-family: Verdana;">
</span><span lang="ES"><a href="http://www.rodolfonaro.com/"><span style="font-family: Verdana; text-decoration: none;">www.rodolfonaro.com</span></a></span><span lang="ES" style="font-family: Verdana;"></span></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: x-small;">
</span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
Rodolfo Naróhttp://www.blogger.com/profile/07214793524996913094noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6037929152018859527.post-64337779337337679692014-11-23T18:10:00.000-06:002014-11-24T18:13:44.229-06:00Las cabriolas del polvo
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<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhrNAlQpLPzwcBWbHjgDoyVx1eCeJLzilrneR0mkSMD2iUa2tiqNRPHPL4QkVP8MuV9Jk2zgZeQAYxh7cD8LSA7BHmFYOY_jOvwPWdE_duceEJVAY82zxXq5cONoNC8hI_cQpoybN1Zu-o/s1600/FIL+Monclova.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhrNAlQpLPzwcBWbHjgDoyVx1eCeJLzilrneR0mkSMD2iUa2tiqNRPHPL4QkVP8MuV9Jk2zgZeQAYxh7cD8LSA7BHmFYOY_jOvwPWdE_duceEJVAY82zxXq5cONoNC8hI_cQpoybN1Zu-o/s1600/FIL+Monclova.jpg" height="400" width="220" /></a></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<span lang="ES-MX" style="font-family: Verdana; font-size: 12.0pt;">Volver a Monclova es encontrarme
con los amigos. De nuevo descurbrir una ciudad distinta, que crece y se
fortalece a ritmo acelerado. Una ciudad tantas veces fundada y vuelta a fundar,
capital del estado Coahuila y Texas en 1833, declarada la Ciudad Imperio del
Acero por sus yacimientos de carbón y mineral de fierro de sus tierras, ciudad
que ha dado y sacrificado tanto por el progreso. </span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify; text-indent: 35.4pt; text-justify: inter-ideograph;">
<span lang="ES-MX" style="font-family: Verdana; font-size: 12.0pt;">A Monclova volví el
pasado 24 de octubre. De nuevo crucé sus calles, me bebí el sudor de su
atmósfera, mordí el polvo de sus plazas y vi la gran humareda que nutre al
cielo de nubes. Fui invitado a la Feria del Libro que cada año organiza la Biblioteca
Harold R. Pape, del Grupo Industrial Monclova, conglomerado de empresas que
preside el Lic. Gerardo Benavides Pape. La feria reunió a más de 85 editoriales
y realizó presentaciones de libros, conferencias de escritores, talleres y un
sinfín de actividades.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<span lang="ES-MX" style="font-family: Verdana; font-size: 12.0pt;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>Este
año, fui con mi libro de poesía, <i style="mso-bidi-font-style: normal;">Del rojo
al púrpura</i>. Mi evento se llevaría acabo a las 19 horas del mismo viernes que
llegué, procedente de la Ciudad de México. No fue un viaje accidentado, sólo
desmañanado, pero como estoy acostumbrado a levantarme a las 4 de la mañana a
escribir, pensé que sería lo mismo. No contaba con que dormiría mal, sólo de
pensar que no escucharía el despertador y me seguiría dormido hasta las 7 de la
manñana, hora en que estaba programado mi vuelo a Monterrey.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<span lang="ES-MX" style="font-family: Verdana; font-size: 12.0pt;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>Tampoco
recordaba lo que es salir de casa a las 5 de la mañana, con el viento de la
madrugada en contra. Esperar el taxi y aguantar 40 minutos más arriba del
avión, sin movimiento, a la espera de autorización para el despegue. Apenas con
unos pocos cacahuates en el estómago llegué a Monterrey, donde un auto me esperaba
para llevarme a Monclova. Casi dos horas de camino escuché al que conducía
contar tantas historias de narco y terror, de mujeres y antros, que no me
permitió pestañear ni un minuto. Además, hablaba con ese acento rápido, cerrado
y pujante caracteristico de los norteños, el cual me obligó a poner mayor
atención, hasta el dolor de cabeza.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<span lang="ES-MX" style="font-family: Verdana; font-size: 12.0pt;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>Cuando
por fin llegamos al hotel y Antonio Sonora, por teléfono, me dijo, “qué bueno
que llegaste, al mediodía te entrevistará Rogelio Aguilar del Periódico Zócalo”,
supe que por fin vería una cara conocida. A Rogelio lo conocí en mi primer
viaje a Coahuila, por ese entonces, él era un lector de poesía que estaba en
primera fila cuando fui a Monclova a presentar <i style="mso-bidi-font-style: normal;">Los días inútiles</i>, después lo volví a ver con <i style="mso-bidi-font-style: normal;">El orden infinito</i> y años más tarde en la presentación de <i style="mso-bidi-font-style: normal;">Cállate niña</i>. Ahora me lo encontraba
como periodista y editor de la sección Arte Zócalo.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<span lang="ES-MX" style="font-family: Verdana; font-size: 12.0pt;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>La
entrevista, una de las mejores que me han hecho, deribó en una conversación de
giros inesperados, en los que Monclova siempre estaba presente. Hablamos de los
libros que nos han marcado, de las lecturas que nos han ido formando. Leímos
poesía en el lobby del hotel donde estábamos. “¿Puedo leerte algo de lo que he
escrito?”, me dijo. “Claro”, le respondí. Celular en mano –gesto propio de su
generación– escuché sus arrebatos amorosos, las minucias de sus anhelos, el
coraje de la sangre vertida en las arenas del desierto. Me habló de su
infancia, de un destino que a veces se empeña en apretar más sus ataduras. Me
habló de sus mujeres, su madre, su novia. Discutimos sobre el futuro. “Todavia
voy al río Monclova”, me dijo, “como cuando era niño y veía el agua correr a
raudales. Voy cuando siento que me asfixia el desamor que se empeña en perseguirme.
Sólo que ahora veo las cabriolas del polvo en las que se ha vuelto el río de mi
infancia”. <span style="mso-spacerun: yes;"> </span><span style="mso-spacerun: yes;"> </span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES-MX" style="font-family: Verdana; font-size: 10.0pt; line-height: 115%; mso-bidi-font-family: Arial;">____________________</span><span style="font-size: x-small;"><span lang="ES-MX" style="font-family: Verdana; line-height: 115%;"></span></span></div>
<span style="font-size: x-small;">
</span><div class="MsoNormal">
<span style="font-size: x-small;"><span lang="ES-MX" style="font-family: Verdana; line-height: 115%;">Rodolfo Naró, Tequila, Jalisco,
1967. Poeta y narrador. <i>Del rojo al
púrpura,</i> es su libro receinte de poesía </span><span lang="ES-MX" style="color: black; line-height: 115%;">|</span><span lang="ES-MX" style="font-family: Verdana; line-height: 115%;"> @RNaro<span></span></span><span lang="ES-MX"><a href="http://www.rodolfonaro.com/"><span style="font-family: Verdana; line-height: 115%; text-decoration: none;"></span></a></span><span lang="ES-MX" style="font-family: Verdana;"></span></span></div>
<span style="font-size: x-small;">
</span><div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<br /></div>
Rodolfo Naróhttp://www.blogger.com/profile/07214793524996913094noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6037929152018859527.post-44207850862391944772014-10-23T17:34:00.002-05:002014-10-23T17:48:16.682-05:00Del rojo al púrpura, una lectura<style>
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<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEivGEj4V-5TqLp4xZrAYHSZqxYQHS_1Z7IB_1kbtkWtVMm2V92BlioRGN-tQBUYDqK2W5y6WNa99Wu6-ByHZJwmG-wtcPi4bfJQGl0PkmgXNe7CD0fLyYmtyrva_yO4hj3RSUcasGAOZak/s1600/Euge.JPG" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEivGEj4V-5TqLp4xZrAYHSZqxYQHS_1Z7IB_1kbtkWtVMm2V92BlioRGN-tQBUYDqK2W5y6WNa99Wu6-ByHZJwmG-wtcPi4bfJQGl0PkmgXNe7CD0fLyYmtyrva_yO4hj3RSUcasGAOZak/s1600/Euge.JPG" height="200" width="134" /></a></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<i><span style="mso-bidi-font-style: normal;"><span lang="ES-MX" style="font-family: "Times New Roman"; font-size: 12.0pt; line-height: 107%; mso-bidi-font-size: 11.0pt;"></span></span></i></div>
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<br />
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<span lang="ES-MX" style="font-family: Verdana; font-size: 12.0pt; mso-bidi-font-family: "Times New Roman"; mso-bidi-font-size: 11.0pt;">Estimado
Rodolfo, en
agradecimiento por tu libro te comparto las siguientes palabras, las escribo a manera de diálogo
informal, con la alegría y el entusiasmo del lector afortunado que se da el
lujo de conversar con el autor del libro que tiene entre sus manos.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<span lang="ES-MX" style="font-family: Verdana; font-size: 12.0pt; mso-bidi-font-family: "Times New Roman"; mso-bidi-font-size: 11.0pt;">Encontré
en <i style="mso-bidi-font-style: normal;">Del rojo al púrpura</i> un poemario de
violenta pasión amorosa, que comienza con un intenso lamento en “Amor convenido”,
primera de las tres columnas vertebrales del libro. La pérdida y la ausencia de
la amada se respiran a través de una poesía sensorial, franca, llena de
imágenes, sabores y olores. Hay un amante que deberá enfrentarse a dos nuevos demonios:
Uno es el fantasma del amor, la memoria del espíritu y del cuerpo, que en las
noches, cuando “la cama es un sepulcro”, le recuerda su solitaria condición. El
segundo es esa sensación insoportable de estar incompleto, de ser abandonado,
mutilado. De extrañar la experiencia amatoria como ese acto de continuidad, de
vida a través del otro. </span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<span lang="ES-MX" style="font-family: Verdana; font-size: 12.0pt; mso-bidi-font-family: "Times New Roman"; mso-bidi-font-size: 11.0pt;">En
este clamor de largo aliento aparecen diversos escenarios, el más conmovedor
para mí fue el de la casa. Esa guarida cotidiana que de pronto ya no puede ser
un refugio porque en los muebles, el piso, las paredes y las sábanas verdes
está la huella de la amante ausente, como si al mirar con atención a la
recámara, surgiera de golpe la imagen de quien se fue. Llegan a mi mente los
versos de Virgilio, “aquí hay lágrimas de las cosas/ y lo mortal se hace
presente”.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<span lang="ES-MX" style="font-family: Verdana; font-size: 12.0pt; mso-bidi-font-family: "Times New Roman"; mso-bidi-font-size: 11.0pt;">La
serie de poemas de “Amor convenido” es un grito desgarrador, un llanto que
busca en la poesía su última expiación. Explota el desasosiego en versos
febriles, púrpuras, iracundos, que no dejan de ser amorosos, transparentes y
puros. </span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<span lang="ES-MX" style="font-family: Verdana; font-size: 12.0pt; mso-bidi-font-family: "Times New Roman"; mso-bidi-font-size: 11.0pt;">Más
tarde entramos a otro momento, el del “Árbol de la Vida”, donde nuevamente
surge el tema de la búsqueda y hay también algo de desilusión. Habla “el que
siente como si fuera en carne viva todas las emboscadas”,<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>el poeta sobreviviente que hace su
declaración de principios y de finales. El árbol de la vida se muestra como un
símbolo de muchas cosas, pienso en la génesis del amor, en su sombra, en el
árbol como combustible del fuego, en la advertencia de la muerte, el eterno
retorno, en el fruto, en las raíces que echamos. Son poemas fuertes, sólidos y
redondos que nos conducen hacia el árbol de la muerte.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<span lang="ES-MX" style="font-family: Verdana; font-size: 12.0pt; mso-bidi-font-family: "Times New Roman"; mso-bidi-font-size: 11.0pt;">La
trilogía poética concluye con lo que, según leí en “Íntimo”, Elías Nandino bautizó
como “Alburemas”, un conjunto de versos que no le tienen miedo a las palabras y
se atreven a decir, con voz alta y musical, aquello que se callan las
conciencias sensatas, pero que está ahí, en nuestra cabeza, en los latidos de
nuestro corazón excitado o en las miradas lujuriosas. Un cierre lúdico e
inteligente que deja en el lector una sonrisa de complicidad. </span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<span lang="ES-MX" style="font-family: Verdana; font-size: 12.0pt; mso-bidi-font-family: "Times New Roman"; mso-bidi-font-size: 11.0pt;">Creo
que finalmente esa es una de las grandes fortalezas del libro, esa claridad
sincera para hablar del amor en su faceta trágica y en sus momentos simpáticos,
donde es casi imposible no sentirse identificados. Como dijo el poeta Hugo
Jaramillo, los grandes escritores son los que escriben de la vida como si fuera
la de uno, y esto sucede, o me sucedió, con <i style="mso-bidi-font-style: normal;">Del
rojo al púrpura</i>, poemario escrito desde la víscera, desde la pasión más
incontrolable. Y que precisamente se lee así, con la víscera y con la pasión
más incontrolable, como a veces se lee la poesía.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<span lang="ES-MX" style="font-family: Verdana; font-size: 12.0pt; mso-bidi-font-family: "Times New Roman"; mso-bidi-font-size: 11.0pt;">Quiero
darte otra vez las gracias por el libro y por esta oportunidad de compartirte
algo, nimio, pero al fin algo, de lo que he leído. No soy poeta ni escritora,
apenas soy una lectora en el eterno proceso de formación, y las palabras me
quedan grandes, por ello te pido una disculpa. Celebro el regreso de tu libro
(veo que es una reedición) y la fortuna de tenerlo aquí. Va un abrazo grande,
Rodolfo, de esta lectora tuya que desde el norte te escribe estos párrafos
torpes.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<span lang="ES-MX" style="font-family: Verdana; font-size: 12.0pt; mso-bidi-font-family: "Times New Roman"; mso-bidi-font-size: 11.0pt;">Hasta
pronto.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<span lang="ES-MX" style="font-family: Verdana; font-size: 12.0pt; mso-bidi-font-family: "Times New Roman"; mso-bidi-font-size: 11.0pt;">Eugenia
Flores Soria</span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<span style="font-size: x-small;"><span lang="ES-MX" style="font-family: Verdana;">Saltillo,
Coahuila a</span><span lang="ES-MX" style="font-family: "Times New Roman";"> </span><span lang="ES-MX" style="font-family: Verdana;">15 de junio, 2014</span></span></div>
<span style="font-size: x-small;">
</span><br />
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<span style="font-size: x-small;"><span lang="ES-MX" style="font-family: "Times New Roman";"> </span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<br /></div>
Rodolfo Naróhttp://www.blogger.com/profile/07214793524996913094noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-6037929152018859527.post-9160480680919583782014-10-12T15:27:00.000-05:002014-10-12T15:27:56.719-05:00Impunidad<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh7IMEBhJm3mX2ZeV7jUkCcdzVzXbo6-Q199uy5uce1O1J0wrg7gA9RQ3alSAHDtt3kGAlxXpAV6Ar9aP_IquUbNrRrolVJ4rxuTz_bebyIhAPBDQWvDhL7qrqMmVKAJS0DoqZnfTV5Zwk/s1600/Ayot.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh7IMEBhJm3mX2ZeV7jUkCcdzVzXbo6-Q199uy5uce1O1J0wrg7gA9RQ3alSAHDtt3kGAlxXpAV6Ar9aP_IquUbNrRrolVJ4rxuTz_bebyIhAPBDQWvDhL7qrqMmVKAJS0DoqZnfTV5Zwk/s1600/Ayot.jpg" height="299" width="400" /></a></div>
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<span style="font-family: "Times New Roman"; font-size: 12.0pt; mso-ansi-language: ES-TRAD; mso-bidi-language: AR-SA; mso-fareast-font-family: "MS 明朝"; mso-fareast-language: ES; mso-fareast-theme-font: minor-fareast;"> </span><br />
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "Times New Roman"; font-size: 12.0pt; mso-ansi-language: ES-TRAD; mso-bidi-language: AR-SA; mso-fareast-font-family: "MS 明朝"; mso-fareast-language: ES; mso-fareast-theme-font: minor-fareast;">No
me sorprende la matanza de Guerrero, en la que 43 estudiantes de la Normal Rural
de Ayotzinapa están desaparecidos. Tampoco la matanza de Tlataya ni la que
vivió Chiapas en Acteal o los zapatistas en la Lacandona. No me sorprende que
en México, el narco sea una entidad política ni que el campo esté abandonado
por un inservible reparto agrario. Ni que en un país tan grande y rico como
este, sólo haya un proveedor de energía eléctrica e hidrocarburos. No me
sorprende que el sistema de educación, salud y justicia esté en manos de unos
cuantos, ni que tengamos una televisora prepotente ni al hombre más rico del
mundo como paisano, ni que la Iglesia calle lo que murmura la gente. Mucho
menos me sorprende que el PRI haya regresado con más poder, impunidad y crueldad
que antes. Ni que el PAN haya gobernado con dos presidentes peleles o que el
PRD sea la casa chica del PRI. Nada de lo que pasa en México me sorprende. Nada.
Lo que me asusta, es que seguimos siendo los mismos con cualquier partido que
nos gobierne, seguimos siendo ladinos, mentirosos, tranzas, impuntuales, miedosos,
clasistas, hipócritas, corruptos, puritanos, conformistas y ventajosos, asesinos
y cobardes, porque todos, en mayor o menor medida somos el PRI</span>
</div>
Rodolfo Naróhttp://www.blogger.com/profile/07214793524996913094noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6037929152018859527.post-63189621624429393832014-08-26T21:50:00.000-05:002014-08-26T22:05:39.220-05:00Diario medular | Acantilado <style>
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<br />
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<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgBKwy_H2svyjnsBKMZeIHNDEs-tp2pIeWPhyeNXZ1YCnjJ18lsY6WQU8Ee9zUdCEJ4rNODOF0aru4xVf5LCTc8LtvYa1lpMgpWVUG-NIDnOoG49pB_7mpFPbqPxjZbCP3CZqza7-n0Twk/s1600/Jaume.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgBKwy_H2svyjnsBKMZeIHNDEs-tp2pIeWPhyeNXZ1YCnjJ18lsY6WQU8Ee9zUdCEJ4rNODOF0aru4xVf5LCTc8LtvYa1lpMgpWVUG-NIDnOoG49pB_7mpFPbqPxjZbCP3CZqza7-n0Twk/s1600/Jaume.jpg" height="200" width="195" /></a></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Verdana; mso-bidi-font-family: Tahoma;">Qué
tipo tan raro, me dije después de que hablé con él. Fue en la FIL de
Guadalajara de 2005, Jaume Vallcorba era el enésimo editor a quien le presenté
mi novela <i style="mso-bidi-font-style: normal;">El orden infinito</i>. Me citó
en el área de profesionales de la FIL, yo, muy precavido llevaba la novela
impresa y en CD. Me pareció un tipo amable, fino, de fácil conversación. Mientras yo
hablaba él leía algunas páginas del engargolado de casi 500 cuartillas que era
el enésimo borrador de aquella novela, y como buen editor, no se aguantó las
ganas y puso un acento aquí, una coma allá. Seguía mis palabras con la vista
puesta en el papel. Yo quería que mi primera novela engrosara el catálogo de
Acantilado, sus libros siempre me han parecido bellísimos. En ese momento sabía
poco de ese editor, sólo, que era un tanto excéntrico y que adoraba la
literatura. Hace unos días se murió y nunca supe qué le había parecido mi
novela. Al final de nuestra única conversación me dijo que se la enviara por
mensajería a Barcelona, no quiso llevarse el original que había corregido,
supuse que era porque ya llevaría mucho peso, por lo que le ofrecí el CD, pero
tampoco lo quiso y puntual me repitió que le mandara el original impreso por
mensajería a su oficina de Barcelona. Qué tipo, me dije yo al dejar la mesa y
me lo repetí dos días después cuando estaba pagando el paquete a España. </span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Verdana; mso-bidi-font-family: Tahoma;"><br /></span></div>
Rodolfo Naróhttp://www.blogger.com/profile/07214793524996913094noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6037929152018859527.post-6807147066347108322014-08-10T19:26:00.002-05:002014-08-13T17:51:43.643-05:00Las dos caras de la moneda<style>
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<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjs9z7uVlQPldJ1WrI9k-wlK4DRbrzcDgBhohMo9GDKY32Zae9I9ZQRdwJ0eg7ztHK75BtDe6r7vaewhRVaBC4w11C8hkebfNR3YqOTGyH8nkUeIrShy4smtDWkfc-17WPOX5SOKSN5SjU/s1600/SanC.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjs9z7uVlQPldJ1WrI9k-wlK4DRbrzcDgBhohMo9GDKY32Zae9I9ZQRdwJ0eg7ztHK75BtDe6r7vaewhRVaBC4w11C8hkebfNR3YqOTGyH8nkUeIrShy4smtDWkfc-17WPOX5SOKSN5SjU/s1600/SanC.JPG" height="400" width="300" /></a></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<span lang="ES" style="font-family: Verdana; mso-bidi-font-family: Tahoma;">La poesía tiene
que llegar, me dije cuando me avisaron que la carretera a Tuxtla estaba cerrada
por un paro de transportistas. Andrea y yo estábamos en San Cristóbal de las
Casas. Después de haber pasado unos días en Villahermosa, llegamos a las
montañas de Chiapas por esas carreteras de vistas espectaculares pero curvas de
vértigo. En Tabasco, donde todo está dominado por el trópico y las hormigas, impartí
un taller de creación literaria y presenté <i style="mso-bidi-font-style: normal;">Del
rojo al purpura</i> acompañado del poeta Audomaro Hidalgo. </span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<span lang="ES" style="font-family: Verdana; mso-bidi-font-family: Tahoma;">Fueron días de
calor extremo, de luz tan intensa como la voz de los pájaros al amanecer, por
lo que el frio de la sierra de Chiapas nos caería muy bien. San Cristóbal de
las Casas, ciudad fundada en 1528, fue capital del estado hasta finales del
siglo XIX y casi desde entonces, en ella convergen las más de doce etnias de la
región, pero sobre todo tzotziles y tzeltales, además de italianos, españoles, argentinos,
peruanos, musulmanes, judíos, alemanes y muchos más que pueden hacer de la
ciudad un ejemplo de convivencia que ni siquiera la ONU habría podido mejorar.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<span lang="ES" style="font-family: Verdana; mso-bidi-font-family: Tahoma;">El fin de
semana previo a la siguiente presentación de <i style="mso-bidi-font-style: normal;">Del rojo al púrpura</i> en el sureste mexicano, todo había transcurrido
con normalidad en San Cristóbal, Andrea y yo habíamos visitado cuanta cafetería
nos encontramos, desayunado croissants y cenado tamales de chipilín. Habíamos
comido tasajo con pepita, mole y cochito. Habíamos pasado las tardes
conversando con Paz y Cecilia Vergara en <a href="https://www.facebook.com/MayaKotan">Maya Kotan,</a> taller de </span><span style="font-family: Verdana; mso-ansi-language: ES-TRAD; mso-bidi-font-family: Arial;">mujeres
mayas tejedoras, quienes crean textiles con la antigua tradición del telar de
cintura. Fueron días de tanta paz que parecía imposible imaginar aquello tomado
por el EZLN veinte años atrás. </span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<span style="font-family: Verdana; mso-ansi-language: ES-TRAD; mso-bidi-font-family: Arial;">Así
que la llamada de Dylcia Camacho, directora del Instituto Tuxtleco de Arte y
Cultura, horas antes de la presentación en el Museo de la Ciudad de Tuxtla, donde
más tarde me reuniría con los poetas Fabián Rivera y Socorro Trejo Sirvent,
quienes opinarían sobre el poemario, respectivamente: “Naró es cercano, es
transparente y la literatura necesita transparencia, necesita que los autores
están dispuestos a compartirse” y “<i>Del rojo al púrpura</i> será indispensable para
leerlo en los momentos en que deseemos buscar en nuestro corazón los deseos más
íntimos”. </span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<span style="font-family: Verdana; mso-ansi-language: ES-TRAD; mso-bidi-font-family: Arial;">Al
escuchar a Dylcia decirme por teléfono que la carretera estaba tomada por trasportistas,
me pareció una realidad tan distinta a la que había vivido en San Cristóbal, la
otra cara de la moneda, pensé. No te preocupes, llego al evento así me vaya
caminado, le dije, y no estuve muy equivocado. Andrea y yo metimos los libros
en una maleta, nos fuimos a la central de autobuses y ahí nos dijeron que había
taxis colectivos que llevaban a la gente hasta el límite del paro. Junto con
tres niñas y dos mujeres, abuela y bisabuela de las menores, nos embarcamos a descender la sierra.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<span style="font-family: Verdana; mso-ansi-language: ES-TRAD; mso-bidi-font-family: Arial;">San
Cristóbal de las Casas tan sólo está a 47 kilómetros de Tuxtla, menos de una
hora en auto, pero el taxista hizo casi dos horas por caminos alternos, con precipicios que hacían desconfiar del joven veinteañero
que conducía a la velocidad de un último recuerdo. Vaya más despacio, joven, le
dije entre los bultos de las señoras y con el codo de una de las niñas metido
en las costillas, Natalia, era su nombre, le sonreí y ella apenas me miró con
sus ojitos de relámpago.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiZdkT7D2_YCMSIagNzeDFwmT_Gb_BNnEcgcjg9zs_I2Tg6KmNTe5BU0eEmH54-02drBNEkAMCB4vNwV5MY95S2tjefnORVptCpzjPIecvwk_H-eLU-_w_dIeU068bhdoVKn6kBHX7OnGY/s1600/SanC2.JPG" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiZdkT7D2_YCMSIagNzeDFwmT_Gb_BNnEcgcjg9zs_I2Tg6KmNTe5BU0eEmH54-02drBNEkAMCB4vNwV5MY95S2tjefnORVptCpzjPIecvwk_H-eLU-_w_dIeU068bhdoVKn6kBHX7OnGY/s1600/SanC2.JPG" height="200" width="150" /></a></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<span style="font-family: Verdana; mso-ansi-language: ES-TRAD; mso-bidi-font-family: Arial;">Vicente,
nuestro chofer, condujo hasta donde terminó el camino de tierra y tuvo que
buscar la manera de llegar a la carretera, unos metros antes del primer retén.
Aquí ustedes se bajan, nos dijo, cruzan caminando el paro y del otro lado habrá
taxistas que los llevarán a Tuxtla. Le oímos decir antes de que arrancara
derrapando su auto compacto y nos dejara en mitad de la nada. </span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<span style="font-family: Verdana; mso-ansi-language: ES-TRAD; mso-bidi-font-family: Arial;">Eran
las 2 de la tarde, el sol cumplía su oficio y los zopilotes volaban a unos
metros de nuestras cabezas. Nos esperaban cinco kilómetros de caminar sobre la
capa asfáltica, con media botella de agua en el bolso, una maleta llena de
libros, tres niñas menores de 8 años y dos abuelas tan ligeras como los
tlacuaches que cada tanto cruzaban el camino, nos miraban con asombro y se
perdían del otro lado del monte.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<span style="font-family: Verdana; mso-ansi-language: ES-TRAD; mso-bidi-font-family: Arial;">Peores
de afilados tenían los dientes el centenar de hombres que tenían tomada la
carretera, azuzados por el líder de la cooperativa exigían al gobierno seguir
siendo los únicos en ofrecer el servicio de transporte, no estaban dispuestos a
compartir el botín con Avisa, la nueva competencia que daba mejor precio a los
usuarios. Los hombres nos vieron pasar con menos asombro que los tlacuaches,
íbamos asoleados y deshidratados con la poesía a cuestas. Pasando el nudo de
sus reclamos y gritos, encontramos una infinita hilera de vehículos de carga,
transportes y taxistas que, por el triple del valor nos llevaron a Tuxtla e
hicieron que la poesía llegara. <span style="mso-spacerun: yes;"> </span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-size: x-small;"><span lang="ES" style="font-family: Verdana;">____________________</span><span lang="ES" style="font-family: Verdana;"></span></span></div>
<span style="font-size: x-small;">
<span lang="ES" style="font-family: Verdana;">Rodolfo Naró, Tequila, Jalisco, 1967. Poeta y
narrador. <i>Del rojo al púrpura,</i> un
clásico de este siglo, vuelve más púrpura que nunca @RNaro</span></span>
Rodolfo Naróhttp://www.blogger.com/profile/07214793524996913094noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6037929152018859527.post-78730851452554732892014-07-20T21:16:00.001-05:002014-07-20T21:16:14.274-05:00QWERTY | Segundo aniversario
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<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; mso-layout-grid-align: none; mso-pagination: none; text-align: justify; text-autospace: none; text-justify: inter-ideograph;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjRYUo1Wve77aEKU9-d3qkK3_EN8l37DuizrfN3sT7Ya-Bh_FE7ScT8u6h6ot629xQ2bNsE7NKt_u6KBB89zlELEFXi1ahoYxL9OxwbKzz-4ALFqDFAuA1PPvIhZFyrtyqQlgoNlx7mvww/s1600/Aniv2.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjRYUo1Wve77aEKU9-d3qkK3_EN8l37DuizrfN3sT7Ya-Bh_FE7ScT8u6h6ot629xQ2bNsE7NKt_u6KBB89zlELEFXi1ahoYxL9OxwbKzz-4ALFqDFAuA1PPvIhZFyrtyqQlgoNlx7mvww/s1600/Aniv2.JPG" height="372" width="640" /></a></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; mso-layout-grid-align: none; mso-pagination: none; text-align: justify; text-autospace: none; text-justify: inter-ideograph;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; mso-layout-grid-align: none; mso-pagination: none; text-align: justify; text-autospace: none; text-justify: inter-ideograph;">
<span lang="ES" style="font-family: Verdana; mso-ansi-language: ES; mso-bidi-font-family: "Times New Roman";">Todos tenemos historias que contar, no importa la
profesión ni la procedencia. Historias de la intimidad rutinaria, de los viajes
realizados, de la contemplación del tiempo y sus pequeñas cosas. Por esta
necesidad de nombrar nuestro entorno y de compartirlo nació QWERTY | Taller de
literatura, empezamos en un salón del Café du Soleil en la Narvarte, ahí, cada
martes, desde hace dos años, algunos un poco más, otros un poco menos, nos
reunimos para equilibrar las palabras y afinar los sentimientos. ¿Qué decir?
¿Cómo decirlo? ¿En qué momento de la narración o del verso deslumbraremos a
nuestro lector? Estás claves y otros detalles los convocamos en cada reunión,
entre tazas de café, panes de chocolate de La Esperanza o galletas que se
deshacen en la boca como se desliza la lectura de cada uno de ellos, ante
nuestros ojos. Un capítulo de novela, un pasaje de vida o un poema completan el
menú de cada sesión, en las que también se dejan lecturas, analizamos textos de
libros publicados y completamos la dinámica con el Diálogo con otros escritores,
así, en abril tuvimos la visita de Odette Alonso, después de que el grupo leyó
su libro de cuentos <i style="mso-bidi-font-style: normal;">Hotel Pánico</i>. En
esa visita Odette nos contó su proceso creativo, sus puntos de inspiración, su
método de trabajo, nos compartió un poco más de su vida.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; mso-layout-grid-align: none; mso-pagination: none; text-align: justify; text-autospace: none; text-justify: inter-ideograph;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; mso-layout-grid-align: none; mso-pagination: none; text-align: justify; text-autospace: none; text-justify: inter-ideograph;">
<b style="mso-bidi-font-weight: normal;"><span lang="ES" style="font-family: Verdana; mso-ansi-language: ES; mso-bidi-font-family: "Times New Roman";">Martha
Ortega</span></b><span lang="ES" style="font-family: Verdana; mso-ansi-language: ES; mso-bidi-font-family: "Times New Roman";"> llegó a QWERTY hace exactamente un
año. Ella estuvo en este mismo auditorio, pero entre el público, escuchando.
Luego de ese día decidió comenzar a escribir. Martha es química farmacéutica
bióloga egresada de la UNAM, por lo que sus textos siempre hablan de neuronas y
cambios hormonales, son ricos en descripciones biológicas de cuando los personajes
se enamoran, se enojan o se entristecen. Actualmente estudia la carrera de
Nutrición Humana en la UAM y su pasión es el alpinismo, motivo por el cual el
año pasado hizo un espacio de tres meses en QWERTY para ir al sur del
continente a escalar el Aconcagua, en la Cordillera de los Andes, 6960 metros
sobre el nivel del mar. Si Martha logró esa hazaña, seguramente podrá con la
escritura de una novela. En QWERTY comenzó a escribir la historia de una chica
que un día decide dejar la ciudad e ir en busca de respuestas, por lo que
regresa a su pueblo donde se reencuentra con Don Juan, un indio medio chaman y
medio hechicero quien a través de traslaciones la llevará a
descubrir el origen del mundo que la rodea, sus miedos y angustias, su soledad,
un espejo en el que muchos nos podemos reflejar. </span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; mso-layout-grid-align: none; mso-pagination: none; text-align: justify; text-autospace: none; text-justify: inter-ideograph;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; mso-layout-grid-align: none; mso-pagination: none; text-align: justify; text-autospace: none; text-justify: inter-ideograph;">
<b style="mso-bidi-font-weight: normal;"><span lang="ES" style="font-family: Verdana; mso-ansi-language: ES; mso-bidi-font-family: "Times New Roman";">Iván
Paredes</span></b><span lang="ES" style="font-family: Verdana; mso-ansi-language: ES; mso-bidi-font-family: "Times New Roman";"> gran lector de poesía y de tangos,
estudió filosofía en la FES Acatlán y desde el 2005 imparte clases en la UNAM,
debe ser un gran profesor porque así como a Martha le apasiona el alpinismo, a
Iván el teatro le quita el sueño, su voz es un portento de histrionismo y
resuena en cada sesión de QWERTY como versos de hierro ante un terciopelo de
silencio. En poemas nos muestra su mundo alucinado, las mujeres que percibe y
persigue, el deseo en una bocanada de palabras.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; mso-layout-grid-align: none; mso-pagination: none; text-align: justify; text-autospace: none; text-justify: inter-ideograph;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; mso-layout-grid-align: none; mso-pagination: none; text-align: justify; text-autospace: none; text-justify: inter-ideograph;">
<b style="mso-bidi-font-weight: normal;"><span lang="ES" style="font-family: Verdana; mso-ansi-language: ES; mso-bidi-font-family: "Times New Roman";">Víctor
Omar Chávez</span></b><span lang="ES" style="font-family: Verdana; mso-ansi-language: ES; mso-bidi-font-family: "Times New Roman";"> estudió una maestría en el Instituto
Nacional de Ciencias Penales de la PGR, donde trabaja en el área de
investigación. Por él, en QWERTY hemos conocido términos como “sitio de
investigación”, a donde encuentran un cadáver, en vez de “lugar del crimen”. Si
platica con él es como ver un capítulo de <i style="mso-bidi-font-style: normal;">Criminal
minds,</i> leerlo es como vivirlo. Víctor, como su servidor, tiene doble
personalidad, escribe poesía candente, humeante, a veces dolorosa y narrativa;
en QWERTY trabaja, desde hace dos años su primera novela, la historia de un
Scirus, un asesino serial que ronda las calles de la Ciudad de México, un
personaje complejo que se vale del tarot para escoger a sus víctimas, en su
mayoría mujeres, aunque también los arcanos le han dictado ajusticiarse a un
recién nacido. Para un personaje de esas dimensiones Víctor creo a Valente
Román, su alter ego y agente de investigación de la PGR. Escuchemos un capítulo
de su novela.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; mso-layout-grid-align: none; mso-pagination: none; text-align: justify; text-autospace: none; text-justify: inter-ideograph;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; mso-layout-grid-align: none; mso-pagination: none; text-align: justify; text-autospace: none; text-justify: inter-ideograph;">
<b style="mso-bidi-font-weight: normal;"><span lang="ES" style="font-family: Verdana; mso-ansi-language: ES; mso-bidi-font-family: "Times New Roman";">María
Victoria Olivares</span></b><span lang="ES" style="font-family: Verdana; mso-ansi-language: ES; mso-bidi-font-family: "Times New Roman";"> fue maestra de
tiempo completo en una primaria de esta ciudad, madre de cuatro hijos y
consentidora abuela de dos nietos, Vicky, como la llamamos todos, llegó a QWERTY
hace año y medio porque quería escribir sus memorias, tanto se aplicó que cada
martes, sin falla, llevaba un capítulo nuevo de su larga vida. Como Vicky
termina todo lo que se propone, hace un par de meses concluyó, escribió 340
folios donde nos narra el devenir de su familia, de su tiempo y sí misma. Cómo
todo escritor escribe para que lo lean, al ver el fin de sus recuerdos en el
papel, Vicky decidió verlo convertido en un libro, me autorizó a ser su editor
y ahora, con orgullo presentamos el adelanto de lo que será <i style="mso-bidi-font-style: normal;">Pizas para un autorretrato</i>, el primer
libro de QWERTY | Taller de literatura y Enésima, una editorial que sigue
sumando títulos a su colección. Ahora Vicky nos leerá una pieza de sus
recuerdos.<span style="mso-spacerun: yes;"> </span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; mso-layout-grid-align: none; mso-pagination: none; text-align: justify; text-autospace: none; text-justify: inter-ideograph;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: Verdana; mso-bidi-font-family: Arial;">____________________</span><span style="font-family: Verdana;"></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-size: x-small;"><span style="font-family: Verdana; font-variant: small-caps;">QWERTY <span style="color: black;">|</span> Taller de literatura</span><span style="font-family: Verdana;">, se lleva a cabo todos los martes. <b><span style="font-variant: small-caps;">Informes</span></b>
por Inbox de Facebook o MD de Twitter.</span></span></div>
<span style="font-size: x-small;">
</span><div class="MsoNormal">
<span style="font-size: x-small;"><span style="font-family: Verdana;">____________________</span><span style="font-family: Verdana;"></span></span></div>
<span style="font-size: x-small;">
</span><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-size: x-small;"><span style="font-family: Verdana; font-variant: small-caps;">Foto:</span><span style="font-family: Verdana;"> de izquierda a derecha,
Iván Paredes, Víctor Omar Chávez, María Victoria Olivares, </span></span><span style="font-size: x-small;"><span style="font-family: Verdana;"><span style="font-size: x-small;"><span style="font-family: Verdana;">Martha Ortega</span></span> y Rodolfo
Naró.</span></span></div>
<span style="font-size: x-small;">
</span><div class="MsoNormal">
<span style="font-size: x-small;"><span style="font-family: Verdana;">____________________</span><span style="font-family: Verdana;"></span></span></div>
<span style="font-size: x-small;">
</span><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<span style="font-size: x-small;"><span style="font-family: Verdana;">Rodolfo Naró, Tequila,
Jalisco, 1967. Poeta y narrador. <i>Del rojo
al púrpura,</i> es su libro reciente. @RNaro</span></span><span style="font-family: Verdana; mso-bidi-font-family: "Times New Roman";"></span></div>
<br /><span style="font-family: "Times New Roman";"></span>
Rodolfo Naróhttp://www.blogger.com/profile/07214793524996913094noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6037929152018859527.post-84637864252758851432014-07-13T20:27:00.000-05:002014-07-20T20:41:50.103-05:00Carmen y Federico<style>
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<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhVqvN4fokcwAaerZbpkHwVPTKvY-7rx0y5y78sL-pGc4Ytqld4quhDrBdZp_JzPAMIsXDfq9Va0LK0QQpUfOpGhu64DfVtslXGeTOM4igd26o3tZZxezrq0rGQgdC5y_TFQVBFJHohLdc/s1600/Carmen+y+Federico.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhVqvN4fokcwAaerZbpkHwVPTKvY-7rx0y5y78sL-pGc4Ytqld4quhDrBdZp_JzPAMIsXDfq9Va0LK0QQpUfOpGhu64DfVtslXGeTOM4igd26o3tZZxezrq0rGQgdC5y_TFQVBFJHohLdc/s1600/Carmen+y+Federico.jpg" /></a></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<span lang="ES-MX" style="font-family: Verdana; font-size: 12.0pt; line-height: 150%;">”El matrimonio es
una larga conversación”, me dijo Federico Campbell el día que hablamos sobre el
amor. También tenía otros secretos y grandes certezas sobre literatura, política,
sastrería, antigüedades, periodismo, relojería, psicología, aviación y un
sinfín de temas que dominaba. En su casa de La Condesa no sólo se compartían
las palabras, también los alimentos y el café exprés que él mismo molía y
preparaba en una cafetera italiana. Yo acostumbraba a visitarlo por las tardes,
llegaba a su casa sin previa cita, tocaba el timbre y Federico se asomaba por
la ventana de su estudio. En nuestras charlas siempre se pronunciaba el nombre
de Carmen, con quien hablaba por teléfono a cada rato para confirmar algún dato
o simplemente para decirle, “sigo con Naró, te esperamos en casa, <i style="mso-bidi-font-style: normal;">ciao</i>, querida”. Así nos daban las siete
de la tarde, hora en que llegaba Carmen, del museo donde trabaja y se unía a la
conversación, opinando y exponiendo desde su experiencia de historiadora. En
muchas ocasiones, yo <span style="mso-spacerun: yes;"> </span>los miraba desde mi
sillón, como si fuera un observador fantasma y podía sentir la dinámica de esa
casa, llena de imágenes e ideas. </span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<span lang="ES-MX" style="font-family: Verdana; font-size: 12.0pt; line-height: 150%;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>Quizá porque su padre fue telegrafista,
Campbell estaba convencido del poder y el peso de las palabras, de la
conversación como una forma de compartir. “Las palabras son herencia y memoria”,
me dijo alguna vez. Por él aprendí a valorarlas y guardarles cariño. Federico era
un poeta que se negaba a ejercer de tiempo completo y se distraía con la
crónica, la narrativa y el periodismo. Una mitad de su corazón estaba en su
casa y los recuerdos que alberga, la otra mitad le pertenecía a Carmen, con quien
tenía un entendimiento a ojos cerrados. </span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify; text-indent: 35.4pt; text-justify: inter-ideograph;">
<span lang="ES-MX" style="font-family: Verdana; font-size: 12.0pt; line-height: 150%;">El
amor de Carmen y Federico no fue a primera vista, se conquistaron como
adolescentes y lo fueron acrecentando con los años. Ese mismo cariño se sentía
en todos los rincones de su hogar. Casa a la que entraba y salía mucha gente.
Quienes llegábamos, sabíamos que no podríamos irnos pronto de ahí, que entre
las comodidades de la terraza, techada con un domo de cristal, semejante a la
pirámide que adorna el patio del Louvre o el copioso comedor art nouvea, había
una permanente invitación a quedarse.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify; text-indent: 35.4pt; text-justify: inter-ideograph;">
<span lang="ES-MX" style="font-family: Verdana; font-size: 12.0pt; line-height: 150%;">La
casa que Carmen y Federico compraron en el corazón de La Condesa en la década
de los noventa era un cascarón con múltiples cuartos y humedades, pero tan llenos
de luz y silencio que Carmen lo vio como el lugar que Federico necesitaba para leer
y escribir, para crear y revivir, para buscar en su memoria el reencuentro
consigo mismo.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify; text-indent: 35.4pt; text-justify: inter-ideograph;">
<span lang="ES-MX" style="font-family: Verdana; font-size: 12.0pt; line-height: 150%;">Esa
casa fue más que su refugio. En el primer piso, Federico instaló su
biblioteca-estudio, después lo amplió a un cuarto de arriba y luego otro más
que estaba adaptando en la azotea, donde hay una hamaca y vistas panorámicas.
Los libreros dieron forma y estilo a la casa que Carmen enriqueció con
antiguedades, tapetes y cuadros dejados como al olvido al pie de las paredes.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify; text-indent: 35.4pt; text-justify: inter-ideograph;">
<span lang="ES-MX" style="font-family: Verdana; font-size: 12.0pt; line-height: 150%;">Entre
los amigos que nos dábamos cita en su casa, junto a cuatro o cinco periódicos que
también llegaban a diario, otro tanto de revistas y libros que Campbell leía y compartía;
obsesionado con la memoria y el presente, el tiempo y las lecturas, anotaba en
la primera página de los libros el día en que los compraba o que llegaban a sus
manos y en la última, la fecha en que terminaba de leerlos. Coleccionista de
plumas fuente y libretas de bolsillo en las que apuntaba palabras al vuelo: “máquina”,
“eco”, “avión”; el jueves 30 de enero, después de un viaje de diez días por
Tijuana, salió de su casa para no volver más. Llegó al hospital por su propio
pie, aquejado por lo que parecía una gripe fuera de control, le entregó a
Carmen la libretita IP de Baja California que siempre traía y le preguntó. “¿Me
quieres, Carmen? Porque yo estoy profundamente enamorado de ti”. “Te amo”, le
dijo ella, “los 28 años que he estado casada contigo han sido los mejores de mi
vida”. Las siguientes dos semanas Carmen y Federico seguirían conversando, él desde
su coma inducido, ella, contándole el día a día, los cientos de mails y
llamadas que recibía, de tantos amigos y lectores que iban a verlo al hospital y
que, como si estuvieran en la sala de su casa, hacían un gran barullo al pie de
su cama.</span></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES-MX" style="font-family: Verdana; font-size: 10.0pt; line-height: 115%; mso-bidi-font-family: Arial;"> </span>
<style>
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</div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES-MX" style="font-family: Verdana; font-size: 10.0pt; line-height: 115%; mso-bidi-font-family: Arial;">____________________</span><span lang="ES-MX" style="font-family: Verdana; font-size: 10.0pt; line-height: 115%;"></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-size: x-small;"><span lang="ES-MX" style="font-family: Verdana; line-height: 115%;">Texto leído el lunes 30 de junio en la Casa Lamm en el Homenaje por los 73 años de vida que Federico Campbell hubiera cumplido el 1 de julio. Foto: Álbum familiar Carmen
Gaytán-Rojo</span></span></div>
<span style="font-size: x-small;">
</span><br />
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES-MX" style="font-family: Verdana; font-size: 10.0pt; line-height: 115%; mso-bidi-font-family: Arial;">____________________</span><span lang="ES-MX" style="font-family: Verdana; font-size: 10.0pt; line-height: 115%;"></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-size: x-small;"><span lang="ES-MX" style="font-family: Verdana; line-height: 115%;">Rodolfo Naró, Tequila, Jalisco,
1967. Poeta y narrador. <i>Del rojo al
púrpura,</i> es su libro reciente. @RNaro</span></span><span lang="ES-MX"><a href="http://www.rodolfonaro.blogspot.com/"><span style="font-family: Verdana; font-size: 10.0pt; line-height: 115%; mso-bidi-font-family: Arial;"></span></a></span></div>
Rodolfo Naróhttp://www.blogger.com/profile/07214793524996913094noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6037929152018859527.post-48144874071019623512014-06-15T19:26:00.000-05:002014-06-15T20:17:08.969-05:00Noches de samba<style>
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<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgHP8Eq_Berxfp25GvBsgzJHr99nGjnqcP1p4IlGm8O2ZSit6g6Js-5Yow17iWzk01_JYZwGrKJnqemYnRKrOsALCYEYRSl7wWn7jasWE2gA0c_8cgoU7UUR_RPzM_11gkPZ34RqQm0WoE/s1600/Brasi%CC%81lia-21-04-2008.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgHP8Eq_Berxfp25GvBsgzJHr99nGjnqcP1p4IlGm8O2ZSit6g6Js-5Yow17iWzk01_JYZwGrKJnqemYnRKrOsALCYEYRSl7wWn7jasWE2gA0c_8cgoU7UUR_RPzM_11gkPZ34RqQm0WoE/s1600/Brasi%CC%81lia-21-04-2008.jpg" height="272" width="400" /></a></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<span lang="ES" style="font-family: Verdana; mso-bidi-font-family: Tahoma;">Casi pierdo la
cabeza por esa mujer. Amaba con una intensidad de tortura. Podía pasarse horas
entre mi sueño y mi cuerpo hasta despertarme olores primitivos, nuevos
apetitos, lúbricas alteraciones o llantos inesperados. Era una mujer que a puño
y letra escribía su destino. Yo sólo fui un acento más de sus múltiples
traducciones.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<span lang="ES" style="font-family: Verdana; mso-bidi-font-family: Tahoma;">Hablaba cinco
idiomas, había nacido en Brasil y en sus treinta años de edad, había vivido en
una docena de países alrededor del mundo. Cuando yo la conocí, en México, era
esposa de un diplomático brasileño que tenía una gran colección de jazz y bossa
nova. Fue deseo a primera vista, mientras escuchábamos los discos de su marido
en una íntima reunión de fin de año en la embajada, mientras hablábamos de
viajes y literatura, nos perdimos entre pasillos interiores hasta encontrarnos
en los brazos y en las pupilas del otro. Esa misma intensidad fue la que meses
después me llevaría a Brasilia.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<span lang="ES" style="font-family: Verdana; mso-bidi-font-family: Tahoma;">En aquel
entonces yo tenía una vaga idea de la ciudad, sabía que había sido proyectada
por Lúcio Costa y construida por Oscar Niemeyer mientras gobernaba Juscelino </span><span style="font-family: Verdana; mso-ansi-language: ES-TRAD; mso-bidi-font-family: Tahoma;">Kubitschek,
a finales de los años cincuenta del siglo pasado. Sabía que era una ciudad
sobrepoblada, caliente, con innumerables puentes y larguísimas calles. Conocida
también como la Capital de la Esperanza, pues la intensión de Kubitschek había
sido, crear un modelo de ciudad que no hiciera diferencia entre clases sociales,
que sólo albergaría a 500 mil habitantes, concebida y construida con el fin de
ser capital del país, parecía también para mí, el inicio de una nueva vida, la
esperanza de una tierra prometida.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<span style="font-family: Verdana; mso-ansi-language: ES-TRAD; mso-bidi-font-family: Tahoma;">Meses
después de nuestro encuentro en Ciudad de México, separada ya de su marido, me reuní con ella en
Brasilia; para ese momento, trabajaba como traductora e intérprete del presidente
Lula da Silva y viajaba con él por todo el mundo. En esos meses de vigilia que
pasamos separados, sus frecuentes llamadas venía de Italia, Rusia, China,
Sudáfrica, quizá me llamaba desde el teléfono satelital del propio Lula, pues
sus llamadas duraban horas de placer.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<span style="font-family: Verdana; mso-ansi-language: ES-TRAD; mso-bidi-font-family: Tahoma;">Llegué
a Brasilia en abril y por su trabajo, no pudo ir por mi al aeropuerto. A partir
de ese momento, una punzada de zozobra me acompañaría. Fueron días intensos, noches
de samba que terminábamos exhaustos y en grandes desacuerdos. Días en los que
deambulé solo por las calles y los parques de esa ciudad tan moderna en los
sesenta, el mundo ideal de los Supersónicos, pensaba al visitar sus edificios
geométricos, declarados Patrimonio Universal por la UNESCO. En mis exhaustivas
caminatas de puro sol, no tenía horario ni rumbo fijo, paraba en cualquier
esquina, tomaba un exprés Segafredo y hablaba hasta donde podía con los
compañeros de barra. Esperaba su hora de salida y pasaba por ella al Palacio de
Planalto. No, no, te dije que estaría en el Palacio Itamaraty, ¿qué fuiste a
hacer allá?, la escuchaba y nos íbamos a su casa, ubicada en una torre de 14
pisos, donde las nubes se veían más cerca que mis sueños.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<span style="font-family: Verdana; mso-ansi-language: ES-TRAD; mso-bidi-font-family: Tahoma;">A
pesar de que su desnudez iluminaba mis oscuridades. A pesar de que no había
mayor silencio que sus susurros en la lengua de su madre, a pesar del frenesí
de sus besos por el palpitar de mi cuerpo, el 21 de abril, en la gran fiesta de
aniversario de la ciudad y un día antes de mi cumpleaños, mi sentí tan
extraviado que, al amanecer del día 22, me fui como había llegado, en taxi
directo al aeropuerto. </span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-size: x-small;"><span lang="ES" style="font-family: Verdana;">____________________</span><span lang="ES" style="font-family: Verdana;"></span></span></div>
<span style="font-size: x-small;">
</span><br />
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<span style="font-size: x-small;"><span lang="ES" style="font-family: Verdana;">Rodolfo
Naró, Tequila, Jalisco, 1967. Poeta y narrador. <i>Del rojo al púrpura,</i> un clásico de este siglo, vuelve más púrpura
que nunca </span><span lang="ES" style="color: black;">|</span><span lang="ES" style="font-family: Verdana;"> </span><span lang="ES"><a href="http://www.rodolfonaro.com/"><span style="font-family: Verdana; text-decoration: none;">www.rodolfonaro.com</span></a></span></span><span lang="ES" style="font-family: Verdana;"></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<br /></div>
Rodolfo Naróhttp://www.blogger.com/profile/07214793524996913094noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6037929152018859527.post-46866844114918169262014-06-08T23:09:00.002-05:002014-06-10T21:58:39.920-05:00El Rey<style>
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<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEijsmMtMnSzbCIBA9vaB9_8aa2ObSLNrb24sXNiwV147qdUEMra6kJlWNMiA4ykDSLHrVf459xwA2CFp2Q9_h3DXu__kYi0R6SzResHCtwQ_CNyPHcYJtAPmWhwjvVNZgKfWE6MfMyecaU/s1600/Carmen_Romano_(15).jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEijsmMtMnSzbCIBA9vaB9_8aa2ObSLNrb24sXNiwV147qdUEMra6kJlWNMiA4ykDSLHrVf459xwA2CFp2Q9_h3DXu__kYi0R6SzResHCtwQ_CNyPHcYJtAPmWhwjvVNZgKfWE6MfMyecaU/s1600/Carmen_Romano_(15).jpg" height="367" width="400" /></a></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<span lang="ES" style="font-family: Verdana; mso-bidi-font-family: Tahoma;">Vicente
Fernández <i>coronó</i> en México al Rey Juan Carlos. Fue en el primer viaje de un monarca
español a nuestras tierras. La visita oficial se realizó del 17 al 22 de
noviembre de 1978, en ese primer recorrido de los reyes por México, Guadalajara
estuvo en su ruta de viaje. Nos gobernaba José López Portillo, el presidente
más monárquico que hemos tenido. Apenas un año antes, México había restablecido
relaciones diplomáticas con España. Los gobiernos de la república nunca
reconocieron el régimen franquista, pero con la monarquía constitucional que se
veía venir, López Portillo, adorador de Quetzalcóatl y de la nostalgia de
Cortés, aceleró los trámites para acercarnos de nuevo a la madre patria. <span style="mso-tab-count: 1;"> </span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<span lang="ES" style="font-family: Verdana; mso-bidi-font-family: Tahoma;"> Francisco Franco también gobernó España
por 39 años y a punto de morir, restituyó la monarquía, nombrando heredero a
Don Juan Carlos, aun por encima de su padre, el Conde de Barcelona, quien hasta
muchos meses después aceptó como monarca a su hijo. Después de tantos años de
la dictadura absoluta de Franco, España necesitaba una figura aglutinante. Un
príncipe fresco y jovial que llevara nueva sangre –azul por supuesto– a un país
que había vivido tantos años cerrado al exterior, después de haber sido el
imperio más grande del mundo.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt; text-justify: inter-ideograph;">
<span lang="ES" style="font-family: Verdana; mso-bidi-font-family: Tahoma;">En su visita oficial a Guadalajara Don Juan Carlos y Doña Sofía cenaron
en el recién rescatado Hospicio Cabañas, albergue de huérfanos, monumental
edificio neoclásico que cuenta con veintitrés patio y más de cien habitaciones.
El evento se llevó a cabo en el patio central, el cual, como bien reza el dicho
mexicano “mi casa es tu casa”, se decoró como un patio cordobés, con árboles de
naranjo y mantones sevillanos. Los casi quinientos invitados, entre ellos, el
presidente y el gobernador, senadores y diputados, presidentes municipales y la
alta sociedad tapatía, se veían las caras con miles de veladoras que alumbraban
la intemperie del Cabañas.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt; text-justify: inter-ideograph;">
<span lang="ES" style="font-family: Verdana; mso-bidi-font-family: Tahoma;">Jalisco ofreció lo mejor de su gastronomía y Don Juan Carlos se chorreó
las manos con una torta ahogada. Todos los presentes esperaban que la reina se
salpicara su vestido, pero ella prefirió, tenedor en mano, degustar un
tamalito. Brindaron con vino y tequila, hasta la llegada de lo mejor de la
noche, los postres. Los muchachos del ballet folklórico de la Universidad de
Guadalajara, quienes antes habían bailado el Son de la Negra y el jarabe
Tapatío, salieron vestidos de calacas y, como si llevaran una ofrenda de
muertos, recorrieron las mesas con bandejas llenas de camote del cerro,
borrachitos, cocadas, jamoncillos, cajeta, palanquetas, dulce de membrillo y
tamarindo, pinole para el que habla poco, muéganos y buñuelos, churros con
azúcar. Grandes frascos con mangos y ciruelas en almíbar, torrejas y
charamuscas.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt; text-justify: inter-ideograph;">
<span lang="ES" style="font-family: Verdana; mso-bidi-font-family: Tahoma;">Una hora antes de la medianoche, Lola Beltrán y Vicente Fernández
cantaron su repertorio. A veces a dueto, a veces en solitario, Lola volvió a
llorar mientras entonaba <i style="mso-bidi-font-style: normal;">Cucurrucucú
paloma</i> y el Charro de Huentitán, despues de interpretar <i>Un mundo raro </i>y<i> Si nos dejan,</i> rompió el protocolo y a la mitad del
muégano del monarca, terminó las estrofas de <i style="mso-bidi-font-style: normal;">El rey</i>, se quitó el sombrero y se lo plantó en su real cabeza a Don
Juan Carlos. “Pero sigo siendo el rey”, falseó y le pidió a Lola su reboso de
Santa María para cubrir a Doña Sofía. “Para que no tenga frío, mi reina”, le
dijo y siguió con <i>Ay, Jalisco no te rajes. </i></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<span lang="ES" style="font-family: Verdana; font-size: 10.0pt; mso-bidi-font-family: Arial;">____________________</span><span lang="ES" style="font-family: Verdana; font-size: 10.0pt;"></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<span style="font-size: x-small;"><span lang="ES" style="font-family: Verdana;">Rodolfo
Naró, Tequila, Jalisco, 1967. Poeta y narrador. <i>Del rojo al púrpura,</i> un clásico de este siglo, vuelve más púrpura
que nunca </span><span lang="ES" style="color: black;">|</span><span lang="ES" style="font-family: Verdana;"> </span><span lang="ES"><a href="http://www.rodolfonaro.com/"><span style="font-family: Verdana; text-decoration: none;">www.rodolfonaro.com</span></a></span></span><span lang="ES" style="font-family: Verdana;"></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<br /></div>
Rodolfo Naróhttp://www.blogger.com/profile/07214793524996913094noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6037929152018859527.post-45428922182761100492014-06-01T21:52:00.001-05:002014-06-01T23:46:02.239-05:00La ladrona de libros<style>
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<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgLwqtSynJLudgLmzsICOUqlQf4ZbyJ2WjSJB7VjpXbkwl-nLk2UiScixXRFVfcV7_esgPWAzc-EGl1WrXvWUK7wdRh9Q1_DUJQkFRxJUZxonoLS6HkFCG64mbMO1KYcV0KDA1ah3P0Cyg/s1600/Mo%CC%81nica.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgLwqtSynJLudgLmzsICOUqlQf4ZbyJ2WjSJB7VjpXbkwl-nLk2UiScixXRFVfcV7_esgPWAzc-EGl1WrXvWUK7wdRh9Q1_DUJQkFRxJUZxonoLS6HkFCG64mbMO1KYcV0KDA1ah3P0Cyg/s1600/Mo%CC%81nica.JPG" height="400" width="300" /></a></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<span lang="ES" style="font-family: Verdana; mso-bidi-font-family: Tahoma;">Hay un momento
en la vida en el que cine y literatura se cruzan con la vida real, en el que la
realidad, al parecer, se vuelve un golpe de ficción, en el que los actores:
protagonista y antagonista, victima y victimario, reviven una y otra vez el
interminable argumento de la comedia humana.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<span lang="ES" style="font-family: Verdana; mso-bidi-font-family: Tahoma;">Hace unas
semanas convoqué por medio de las redes sociales a lectores que quisieran
presentar conmigo <i style="mso-bidi-font-style: normal;">Del rojo al púrpura,</i>
en Guadalajara. Fueron cuatro amigos de Facebook quienes me acompañaron la
noche del 7 de mayo en el Ex Convento del Carmen. Una de ellas, médica practicante
y docente de la Univer, fue la sorpresa de la noche, mintió y manipuló sin
pensar en las consecuencias. En los días previos me había demostrado seriedad y
compromiso, había sido la más participativa en el foro que abrí con los demás
presentadores, había respondido puntual y de inmediato mis comentarios. Esa
noche, llenó la Capilla Elías Nandino con sus alumnos y abrió la mesa con un texto
impecable. Al final del acto me pidió siete libros para regalárselos a algunos
de los chicos que la habían acompañado. “Pero no traigo dinero”, me dijo, “¿te
los puedo pagar la próxima quincena?” Se los di y ese fue el penúltimo día que
supe de ella.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<span lang="ES" style="font-family: Verdana; mso-bidi-font-family: Tahoma;">Cómo desconfiar
de una doctora egresada de la UAG, especialista en nutrición clínica, mesoterapia
y medicina forense, que se expresa de esta manera: “a </span><span lang="ES" style="font-family: Verdana;">Rodolfo Naró, le quiero expresar mi cariño,
agradecimiento y confianza (…) Al comenzar a leer los primeros poemas, de
manera inconsciente comenzaron a salir lágrimas por mis ojos y rodar por mis
mejillas, duele leer la crudeza de sentimientos ahí plasmados”. Cualquiera
puede quedar tranquilo frente a una profesional que se preocupa por sus
alumnos, con una doctora en medicina familiar que tiene la sensibilidad de
escribir y expresarse de esta manera. Aunque los personajes de esta comedia
humana que día a día representamos ya están perfilados, las redes sociales nos
permiten volvernos otros, el que hemos querido ser.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<span lang="ES" style="font-family: Verdana;">Facebook ha servido para desenmascarar a
muchas personas, aquellas que hablan de principios y respeto, pero que terminan
por escudarse en el silencio y la negación. ¿Con qué parámetros la Univer
selecciona a sus docentes? ¿Cuál es la ética que tiene la doctora Mónica
Escobedo García para enseñar a sus alumnos principios básicos como la
honestidad? En México estamos acostumbrados a no denunciar, a no señalar por
miedo o por vergüenza y gracias a esto es que padecemos los políticos que
tenemos, a las autoridades que nos gobiernan, por omitir, por creer que robar pocos
pesos no es robar. Se enseña con el ejemplo y lo que Mónica Escobedo García ha
hecho de no responder llamadas, no responder mensajes y no pagar lo que compró
es sólo el proceder de una persona que se vale del abuso para salir adelante,
de una persona prepotente que cree que puede salir impune al borrarme de su Facebook
o inventar que fue mi compañera en la preparatoria, que me conoce desde hace
muchos años.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<span lang="ES" style="font-family: Verdana;">Con mentiras ha manipulado a sus alumnos
haciéndose la víctima, cuando los hechos son contundentes: debes, pagas. Hasta
que por fin, después de quince días de buscarla, se reportó con mensajes
cínicos y desvergonzados, como la Maléfica del cuento y amenazó con publicar los
míos: “Tengo todo guardado y documentado, después de las 7 pm espero no volver
a saber de ti. A mi no me dañas y tu sigues exhibiéndote”. Pero del pago, nada.
</span><span lang="ES" style="font-family: Verdana; mso-bidi-font-family: Tahoma;"></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<span lang="ES" style="font-family: Verdana; font-size: 10.0pt; mso-bidi-font-family: Arial;">____________________</span><span lang="ES" style="font-family: Verdana; font-size: 10.0pt;"></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<span style="font-size: x-small;"><span lang="ES" style="font-family: Verdana;">Rodolfo
Naró, Tequila, Jalisco, 1967. Poeta y narrador. <i>Del rojo al púrpura,</i> un clásico de este siglo, vuelve más púrpura
que nunca </span><span lang="ES" style="color: black;">|</span><span lang="ES" style="font-family: Verdana;"> </span><span lang="ES"><a href="http://www.rodolfonaro.com/"><span style="font-family: Verdana; text-decoration: none;">www.rodolfonaro.com</span></a></span></span><span lang="ES" style="font-family: Verdana;"></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
Rodolfo Naróhttp://www.blogger.com/profile/07214793524996913094noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-6037929152018859527.post-27086171941954700572013-12-31T11:57:00.001-06:002013-12-31T11:57:56.828-06:00El olvido que seremos
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<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgyVMUjarYdR5JSa8ui3t-Z1CnLLvWZCy3NOBdKUN60mUAdNGYdT59B-o1VBYhyphenhyphen_1m0t_btxwGKIXBeA3ENoHwhGnHAdHMk3b6qECSmrIZ5CtIKJAixWL4Lm4yW2gMCtI8focjMBlaujDk/s1600/brujula-y-mapas-5990.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="250" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgyVMUjarYdR5JSa8ui3t-Z1CnLLvWZCy3NOBdKUN60mUAdNGYdT59B-o1VBYhyphenhyphen_1m0t_btxwGKIXBeA3ENoHwhGnHAdHMk3b6qECSmrIZ5CtIKJAixWL4Lm4yW2gMCtI8focjMBlaujDk/s400/brujula-y-mapas-5990.jpg" width="400" /></a></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<span lang="ES" style="font-family: Verdana; mso-bidi-font-family: Tahoma;">Vivimos del recuerdo, de lo reconstruido una y otra vez. Modificamos el pasado
y lo adecuamos a nuestro presente con todos aquellos hubiera, ya imposibles y
reales. También vivimos el futuro en nuestros planes, en el día a día,
esperando el próximo lunes para comenzar lo tantas veces postergado. Aguardamos
el comienzo del nuevo año para ser distintos de la noche a la mañana. Como si
el amanecer nos transformara el cuerpo y el espíritu. Si dejáramos de soñar, la
realidad nos aplastaría con su antigua levedad.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<span lang="ES" style="font-family: Verdana; mso-bidi-font-family: Tahoma;">2013 ya es un
derrumbe bajo mis pies, una película con miles de protagonistas que yo conocí
de cerca, quienes me enseñaron algo aún cuando parecía que aprendían de mi. Intentaron
que me dejara llevar y lo consiguieron, ahora soy otro, también en ellos, soy un
recuerdo. Sin hacer listas de libros leído y viajes realizados, sin nombrar las
películas que más me tocaron o los amigos que me dejaron, sin la tentación de
enumerar los libros publicados o los versos borrados; sé que hoy es día de
mencionar logros y decir que soy mejor ser humano, que un nuevo año me hace más
sabio y más viejo, que el 2013 me dejó momentos inolvidables y la piel llena de
instantes.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<span lang="ES" style="font-family: Verdana; mso-bidi-font-family: Tahoma;">Sin embargo, somos
lo que pensamos, el recuerdo de cierto olor, el sabor de la sal y lo que
sentimos, ni el frío del invierno ni la ropa que nos abriga. Somos el beso
negado o el abrazo del amigo, la actitud ante el futuro y la enfermedad. Una brújula
sin norte, una más de tantas mudanzas. Cada día somos distintos y no lo
notamos, el espejo nos miente y somos el otro que hemos querido, el que no
pudimos ser, el frustrado que lo intentará de nuevo, el que solo nosotros
creemos conocer. Somos un dolor por fin ubicado, una radiografía, la risa al
final del llanto. Ni más ni menos somos, el resumen de tantas generaciones, los
sueños de otros, una cita postergada con uno mismo, silencio y olvido, también
seremos.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<span lang="ES" style="font-family: Verdana; mso-bidi-font-family: Tahoma;">Feliz año
2014. </span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES" style="font-family: Verdana; font-size: 10.0pt; mso-bidi-font-family: Arial;">____________________</span><span lang="ES" style="font-family: Verdana; font-size: 10.0pt;"></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-size: x-small;"><span lang="ES" style="font-family: Verdana;">Rodolfo Naró, Tequila, Jalisco, 1967. Poeta y
narrador. <i>Del rojo al púrpura,</i> un
clásico de este siglo, vuelve más púrpura que nunca </span><span lang="ES" style="color: black;">|</span><span lang="ES" style="font-family: Verdana;">
<span> </span></span><span lang="ES"><a href="http://www.rodolfonaro.com/"><span style="font-family: Verdana; text-decoration: none;">www.rodolfonaro.com</span></a></span><span lang="ES" style="font-family: Verdana;"></span></span></div>
<span style="font-size: x-small;">
</span><div class="MsoNormal">
<br /></div>
Rodolfo Naróhttp://www.blogger.com/profile/07214793524996913094noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6037929152018859527.post-23814692900443476522013-11-17T18:32:00.000-06:002013-11-19T00:35:12.705-06:00Coleccionista de recuerdos<style>
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<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
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<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<br /></div>
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<br />
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-size: small;"><span lang="ES" style="font-family: Verdana;">Amo como las mujeres o como Kemal Bey de <i>El
museo de la inocencia,</i> de Orhan Pamuk. Desde hace más de un año tenía la
novela esperando su lectura y hasta hace unos días la comencé. La leo poco a
poco y su personaje principal, Kemal, me recuerda al joven iluso que fui y que
de vez en cuando sigo siendo. </span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-size: small;"><span lang="ES" style="font-family: Verdana;"> La novela de
Pamuk es la historia de amor de Kemal y Füsun, desarrollada en la Estambul de
los años sesenta. Un amor imposible como suelen ser aquellos que nos dejan más
honda huella. Un amor que, como enfermedad, lo atormenta al grado de que él,
poco a poco se va quedando con los objetos personales de ella para, años
después, fundar el museo de su amor. </span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-size: small;"><span lang="ES" style="font-family: Verdana;"> Así
he vivido atormentadas ilusiones, poniendo en los objetos ese aliento femenino
de recuerdo. El primero que guardé, consciente de lo que hacía, fue la colilla
de un Marlboro light que Gloria tiró en la explanada de la universidad; la
mancha de su labial rosa en la boquilla le daba un mayor valor y de cierto modo
me acercaba a sus labios. Sin darme cuenta, las
mañanas en el salón de clase fueron haciéndose de cacería. Todo lo que
pasaba por sus manos alcanzaba un valor especial: las hojas hechas bola que arrancaba
con furia de su cuaderno, cada recadito que me escribía, cada envoltura de
dulce que me regalaba, iban sumando mi platónica admiración. </span></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: small;"><span lang="ES" style="font-family: Verdana;"> Con ella comencé
mi museo de grandes derrotas. Después vino Marcela, de quien guardo, en una
caja de puros, todas sus cartas de amor y tristeza, un botón de rosa de un ramo
que yo le regalé y que vi marchitarse en un jarrón de su casa; esa flor vigiló
sus noches y se impregnó de su espíritu. Una década más tarde, Marisa rompió
conmigo a través de un mail, el cual imprimí y a veces lo vuelvo a leer. De la
misma manera que leo los artículos de las <i>Marie
Clare</i> que escribió Edith y que tienen un lugar especial en mi biblioteca. </span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-size: small;"><span lang="ES" style="font-family: Verdana;"> Guardo los objetos más diversos que me atan a
un recuerdo. En mi cocina aún vigila la matera de madera y pipeta labrada que
usaba Bettina todas las mañanas al despertar, y en mi librero descansa el
dibujo de colores pastel que me hizo Lucía, su hija. También atesoro una
muestra en yeso de la dentadura de Nadir, molde que dejó en el cajón del baño
entre sus enjuagues, tampax y cremas.</span></span><br />
<span style="font-size: small;"><span lang="ES" style="font-family: Verdana;"> Ahora, leyendo <i>El museo de la inocencia</i> me doy cuenta
de que siempre he sido un acumulador de objetos. Toda mi vida he atesorado el
pañuelo de Brunilda, mi primer amor en Tequila cuando cursaba párvulos; es un
lienzo amarillento con unas burdas flores bordadas con sus manitas de 5 años.
Guardo un cordón roto del tenis de Mónica Tanur, la hija de un médico amigo de
mi padre y mi primer amor imposible a los 12 años, era judía. He guardado
instantes inservibles pero llenos de secretos, objetos que son nombres, que fueron situaciones, besos o desencuentros, que si pudieran hablar, también llorarían. Fieles compañeros, testigos de
una vida, tan elocuentes en su silencio.</span></span></div>
<span style="font-size: small;">
</span><br />
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-size: x-small;"><span lang="ES" style="font-family: Verdana;">____________________</span><span lang="ES" style="font-family: Verdana;"></span></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: x-small;">
</span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-size: x-small;"><span lang="ES" style="font-family: Verdana;">Rodolfo Naró, Tequila, Jalisco, 1967. Poeta y
narrador. <i>Del rojo al púrpura,</i> un
clásico de este siglo, vuelve más púrpura que nunca </span><span lang="ES" style="color: black;">|</span><span lang="ES" style="font-family: Verdana;">
</span><span lang="ES"><a href="http://www.rodolfonaro.com/"><span style="font-family: Verdana; text-decoration: none;">www.rodolfonaro.com</span></a></span><span lang="ES" style="font-family: Verdana;"></span></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: x-small;">
</span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
Rodolfo Naróhttp://www.blogger.com/profile/07214793524996913094noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6037929152018859527.post-31431689561688708472013-11-10T21:24:00.000-06:002013-11-11T22:26:58.300-06:00Crónica de un corazón púrpura <style>
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<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
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<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<span lang="ES" style="font-family: Verdana;">A partir del momento que dije, estoy
nervioso, ustedes disculparán, liberé la tensión que tenía acumulada desde
varios días atrás. Todo iba saliendo como estaba programado, los libros estaban
en mesa de novedades y Ely Guerra había llegado sin ningún contratiempo media
hora antes del inicio. Nos vimos en la puerta de la librería, iba hermosa con
un vestido rojo incendio que tenía reservado para esa ocasión, así me lo dijo
la noche anterior en nuestro último ensayo: creo que es mejor que vaya de rojo,
¿no te parece? Me preguntó y le respondí que de rojo, por supuesto.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt; text-justify: inter-ideograph;">
<span lang="ES" style="font-family: Verdana;">A esa hora la
gente, que mayoritariamente se había convocado por medio de las redes sociales,
ya ocupaba casi todo el auditorio de la Rosario Castellanos, desde las 5 de la
tarde habían ido llegando, como se comienzan las guerras, poco a poco. Entre
ellos se mezclaron las seguidoras de Ely, Carmen Adriana Hernández, Charlie
Brown Marlen Alonso, Den Guerra, Nat Geo Vanna, Elyzienta de Guerra y mis
lectores, quienes conocían cada verso de <i style="mso-bidi-font-style: normal;">Del
rojo al púrpura</i> mejor que una rosa conoce el filo de sus espinas, ellos
esperaron trece años para volver a abrir sus páginas. Ximena Herrera, Bere Amor
Sánchez, Coral Ávila, Janco Pereira, me dijo que con estos poemas había
enamorado a Rocío Meza, su actual compañera y Pilar Muñoz, muy valiente,
presumió haber aprendido a vivir plenamente su sexualidad, después de terminar
la lectura de los alburemas.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt; text-justify: inter-ideograph;">
<span lang="ES" style="font-family: Verdana;">Trece años
pasaron desde su primera edición en editorial Planeta y un año de planear este
momento, de ver cuatro, cinco, siete opciones de la nueva portada, inspiración
de Ana Trejo, que al final resolvió reinventar el diseño original de hojas de
otoño pero con una foto suya, significativa y colorida, una foto de hojas secas
del bosque de La Primavera, orillado y profanado por la mancha urbana de
Guadalajara. Un año para encontrar el nombre de la editorial que abrigaría un
proyecto desmesurado, como suele ser cualquier rescate, hasta que dimos con él:
Enésima.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt; text-justify: inter-ideograph;">
<span lang="ES" style="font-family: Verdana;">Algo así fue lo
que les dije a los más de 200 lectores que nos acompañaron a Ely y a mí la
noche del pasado 5 de noviembre en la lectura de <i style="mso-bidi-font-style: normal;">Del rojo al púrpura,</i> por enésima vez volveremos a leer estos poemas,
por enésima vez ustedes se preguntarán si todavía existen las sábanas verdes,
por enésima vez la música y la palabra se reunirán en un verso de colores de
infierno. Mientras hablaba, veía los múltiples celulares que grababan cada
momento, cada gesto, cada mala postura, yo les había pedido en Facebook que lo
hicieran, que Ely y yo queríamos ser testigos de nuestra propia lectura. En
primera fila estaba <span class="null">Angelito Heart, q</span>ue con su iPad iba
devorando imágenes como suspiros.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt; text-justify: inter-ideograph;">
<span lang="ES" style="font-family: Verdana;">Ely empezó con “Ya
no me ladran los perros”, su voz sonó potente, melodiosa y serena, me
transmitía la seguridad de sus años en el escenario. Las hojas que leía las
tiraba a sus pies, hasta hacer una sábana de otoño que me revivía la escritura
de aquellos poemas, trazados entre 1995 y 1999, después de haber padecido lo
que Ely respondió en la ronda de preguntas: “el amor duele, el amor también es
maravilloso, el amor es jodido y el amor el fantástico”. </span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt; text-justify: inter-ideograph;">
<span lang="ES" style="font-family: Verdana;">Cuando llegó mi
turno comencé con “Declaración de fe”, “Así de fácil”, “Lo que se llevó tu
adiós”. Volvió Ely con su carga de emociones y enseguida yo con un poema a dos
voces: “El remedio”. Antes de los primeros cuarenta minutos planeados
concluimos con los alburemas y el aire se liberó de tensiones, de llantos
contenidos, de nervio anudado, como mi<span style="mso-spacerun: yes;">
</span>corazón, goteando un púrpura infinito.<span style="mso-spacerun: yes;"> </span><span style="mso-spacerun: yes;"> </span></span></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES" style="font-family: Verdana; font-size: 10.0pt; mso-bidi-font-family: Arial;">____________________</span><span lang="ES" style="font-family: Verdana; font-size: 10.0pt;"></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-size: x-small;"><span lang="ES" style="font-family: Verdana;">Rodolfo Naró, Tequila, Jalisco, 1967. Poeta y
narrador. <i>Del rojo al púrpura,</i> un
clásico de este siglo, vuelve más púrpura que nunca </span><span lang="ES" style="color: black;">|</span><span lang="ES" style="font-family: Verdana;">
</span><span lang="ES"><a href="http://www.rodolfonaro.com/"><span style="font-family: Verdana; text-decoration: none;">www.rodolfonaro.com</span></a></span><span lang="ES" style="font-family: Verdana;"></span></span></div>
<span style="font-size: x-small;">
</span><br />
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
Rodolfo Naróhttp://www.blogger.com/profile/07214793524996913094noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-6037929152018859527.post-54987670371414427632013-10-31T22:40:00.000-06:002013-10-31T22:40:44.469-06:00Diario medular | Tercera crónica de una emoción
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<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiv0MYUgAxR1jSP5m8pkOykr92C1jWNhmu-z-mC03FksbVqCkrFk0DE90iwthJvsiMpFHn9QdixXnqVzSbPgZecVhFMBSEYwCHMGLUNo0fd7C-SHTYOc6nhxM-MzEJW58RowwaFhD9Qasw/s1600/cul-malinche.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="200" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiv0MYUgAxR1jSP5m8pkOykr92C1jWNhmu-z-mC03FksbVqCkrFk0DE90iwthJvsiMpFHn9QdixXnqVzSbPgZecVhFMBSEYwCHMGLUNo0fd7C-SHTYOc6nhxM-MzEJW58RowwaFhD9Qasw/s200/cul-malinche.jpg" width="122" /></a></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<span lang="ES" style="font-family: Verdana; font-size: 12.0pt; mso-ansi-language: ES;">Nombrar un
libro puede ser una de las etapas más difíciles del proceso de la edición, lo
supe cuando estaba a punto de firmar contrato con Planeta en abril del 2000. En
ese entonces todavía tenía viva la presencia de Elías Nandino y su libro <i style="mso-bidi-font-style: normal;">Erotismo al rojo blanco,</i> por lo que
sabía que mi antología debía de tener un destello de fuerza, debía de tener
color. </span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<span lang="ES" style="font-family: Verdana; font-size: 12.0pt; mso-ansi-language: ES;">La firma de
ese contrato la celebré con Liliana Saldaña, actriz de teatro alemán, que pocos
meses antes había interpretado a la Malinche, de Víctor Hugo Rascón Banda,
desnuda en el escenario con una boa enredada en el cuello. Cenamos en Bellini,
el restaurante que corona el WTC. Mientras miraba sus ojos, sus labios
encendidos y girábamos sobre una ciudad tendida de luces; mientras descubría la
inmensidad de su alma, recordé los poemas que esperaban nombre definitivo sobre
el escritorio de mi editor y noté cómo iban subiendo de tono hasta terminar hablando
casi de sexo explícito. Mientras seguía conversando con Liliana y miraba el
Valle de México tendido a sus pies de <i style="mso-bidi-font-style: normal;">emperatriz</i>,
encontré el destello que buscaba, el cual poco a poco se iba dibujando en la cadencia
de sus palabras y mis emociones que también iban <i style="mso-bidi-font-style: normal;">del rojo al púrpura</i>.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<span lang="ES" style="font-family: Verdana; font-size: 12.0pt; mso-ansi-language: ES;"> </span>
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<div class="MsoBodyText" style="text-align: justify;">
<span style="font-size: x-small;"><span lang="ES" style="font-family: Verdana;">(Continuará)</span></span></div>
<span style="font-size: x-small;">
</span><div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: 0.0001pt;">
<br /></div>
<span style="font-size: x-small;">
</span><div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: 0.0001pt;">
<span style="font-size: x-small;"><span lang="ES-MX" style="font-family: Verdana;">____________________</span><span lang="ES-MX" style="font-family: Verdana;"></span></span></div>
<span style="font-size: x-small;">
</span><div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: 0.0001pt;">
<span style="font-size: x-small;"><span lang="ES-MX" style="font-family: Verdana;">Rodolfo Naró, Tequila, Jalisco, 1967. Poeta y
narrador. <i>Del rojo al púrpura,</i> un
clásico de este siglo, vuelve más púrpura que nunca </span><span lang="ES-MX" style="color: black; font-family: Verdana;">|</span><span lang="ES-MX" style="font-family: Verdana;"><span> </span></span><span lang="ES-MX" style="font-family: Verdana;"><a href="http://www.rodolfonaro.com/"><span style="text-decoration: none;">www.rodolfonaro.com</span></a></span></span></div>
<span style="font-size: x-small;">
</span><div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: 0.0001pt;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
Rodolfo Naróhttp://www.blogger.com/profile/07214793524996913094noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6037929152018859527.post-84245639379302221142013-10-30T15:53:00.000-06:002013-10-30T15:53:10.337-06:00Diario medular | Segunda crónica de una emoción
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<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<i style="mso-bidi-font-style: normal;"><span lang="ES" style="font-family: Verdana; font-size: 12.0pt; mso-ansi-language: ES;">Amor convenido</span></i><span lang="ES" style="font-family: Verdana; font-size: 12.0pt; mso-ansi-language: ES;"> fue mi segundo libro de poesía, después de <i style="mso-bidi-font-style: normal;">Los días inútiles,</i> <span style="mso-spacerun: yes;"></span>gracias a él y a que en seis meses vendió
su tiraje inicial de mil ejemplares, llegué a Planeta, una editorial
transnacional que hacía muchos años que no editaba a un poeta desconocido, sólo
Sabines, Paz, Amado Nervo, escritores consagrados que, lejos del romanticismos
de su poesía, tenían asegurada su venta. Fue ahí, en medio de ellos que se
gestó <i style="mso-bidi-font-style: normal;">Del rojo al púrpura.</i><span style="mso-spacerun: yes;"> </span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<span lang="ES" style="font-family: Verdana; font-size: 12.0pt; mso-ansi-language: ES;">El medio
editorial siempre está de prisa, imponiendo sus leyes de mercado y más cuando
se trata de una editorial implacable como Planeta que de pronto volteó mi
universo. En ese tiempo yo trabajaba en una empacadora de alimentos y estaba
enamorado de Teresa, una mujer que marcaría el curso de mi escritura. René
Solís, director general de la editorial, me pidió, para editarme, un libro de
mayor volumen, <i style="mso-bidi-font-style: normal;">Amor convenido</i> contaba
sólo con 56 páginas y necesitaba llegar por lo menos a cien, así que en pocos
días hice una antología con mis antiguos alburemas y con los poemas que en los
últimos meses le estaba escribiendo a Teresa, los cuales titulé <i style="mso-bidi-font-style: normal;">Árbol de la vida.</i></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
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<div class="MsoBodyText" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<br /></div>
<div class="MsoBodyText" style="text-align: justify;">
<span style="font-size: x-small;"><span lang="ES" style="font-family: Verdana;">(Continuará)</span></span></div>
<span style="font-size: x-small;">
</span><div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: 0.0001pt;">
<br /></div>
<span style="font-size: x-small;">
</span><div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: 0.0001pt;">
<span style="font-size: x-small;"><span lang="ES-MX" style="font-family: Verdana;">____________________</span><span lang="ES-MX" style="font-family: Verdana;"></span></span></div>
<span style="font-size: x-small;">
</span><div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: 0.0001pt;">
<span style="font-size: x-small;"><span lang="ES-MX" style="font-family: Verdana;">Rodolfo Naró, Tequila, Jalisco, 1967. Poeta y
narrador. <i>Del rojo al púrpura,</i> un
clásico de este siglo, vuelve más púrpura que nunca </span><span lang="ES-MX" style="color: black; font-family: Verdana;">|</span><span lang="ES-MX" style="font-family: Verdana;"><span> </span></span><span lang="ES-MX" style="font-family: Verdana;"><a href="http://www.rodolfonaro.com/"><span style="text-decoration: none;">www.rodolfonaro.com</span></a></span></span></div>
<span style="font-size: x-small;">
</span><div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: 0.0001pt;">
<br /></div>
Rodolfo Naróhttp://www.blogger.com/profile/07214793524996913094noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6037929152018859527.post-73105665537388600122013-10-29T12:56:00.000-06:002013-10-29T13:00:08.523-06:00Diario medular | Crónica de una emoción<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjdmXaf49vdolT-NCQ-uLrqAuRAyxcLAg-ObL-mwytqAtFvwMwBay57Peb3eiTagoSdSMMeLRDeRy3QA_LTNYT5HANs1MLXqQBBbCANa4KLTtBbUafXKcKbDkP-l9vkI1RQn7WPoe7TH70/s1600/convenidothumb.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="200" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjdmXaf49vdolT-NCQ-uLrqAuRAyxcLAg-ObL-mwytqAtFvwMwBay57Peb3eiTagoSdSMMeLRDeRy3QA_LTNYT5HANs1MLXqQBBbCANa4KLTtBbUafXKcKbDkP-l9vkI1RQn7WPoe7TH70/s200/convenidothumb.jpg" width="131" /></a></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<span style="background-color: white;"><span lang="ES" style="font-family: Verdana; font-size: 12.0pt; mso-ansi-language: ES;">En 1999 se editó por primera vez <i style="mso-bidi-font-style: normal;">Amor convenido,</i> por medio de Mauricio
Achar, en Editorial Letras Vivas, no fue una edición modesta, en su portada, el
libro llevaría una ilustración original de Juan Sebastián Barberá, también
contacto de Mauricio, quien se convirtió en un especie de mentor para mí; el
fundador de librerías Gandhi, sería mi apoyo y consejero hasta el día de su
muerte.</span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<span style="background-color: white;"><br /></span></div>
<div class="MsoBodyText" style="text-align: justify;">
<span style="background-color: white;"><span lang="ES" style="font-family: Verdana; font-size: 12.0pt;">Los poemas de <i style="mso-bidi-font-style: normal;">Amor
convenido</i> los comencé a escribir en 1995, </span><span lang="ES" style="font-family: Verdana; font-size: 12.0pt; mso-bidi-font-family: Arial;">son
versos que describen un abandono. Una pareja que comparte la casa, el tiempo,
los cuerpos, al irse uno de los amantes, reconstruyo mi vida en pareja, desde
la soledad de mi casa escribo poemas domésticos y a todos los objetos que
compartimos les encuentra su espíritu poético: <i style="mso-bidi-font-style: normal;">Quiero vivir contigo, ensartado, como la aguja en el ovillo / entre tus
hilos, ser guía que amarre el botón de tus sentidos</i>. En este poemario hice
mías todas las culpas: <i style="mso-bidi-font-style: normal;">Necesito sudarte
para aliviarme de ti</i>. Me desnudo y me enfrento al recuerdo: <i style="mso-bidi-font-style: normal;">No hay peor hoguera / que el fuego de tus
labios. / Quiero besarte otra vez…<span style="mso-spacerun: yes;"> </span></i>Quizá
éste sea mi libro más redondo, por la unidad temática y de imágenes: el
abandono; del que todos alguna vez hemos sido protagonistas. </span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoBodyText" style="text-align: justify;">
<span style="font-size: x-small;"><span lang="ES" style="font-family: Verdana;">(Continuará)</span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: 0.0001pt;">
<span style="font-size: x-small;"><span lang="ES-MX" style="font-family: Verdana;">____________________</span><span lang="ES-MX" style="font-family: Verdana;"></span></span></div>
<span style="font-size: x-small;">
</span><br />
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: 0.0001pt;">
<span style="font-size: x-small;"><span lang="ES-MX" style="font-family: Verdana;">Rodolfo Naró, Tequila, Jalisco, 1967. Poeta y
narrador. <i>Del rojo al púrpura,</i> un
clásico de este siglo, vuelve más púrpura que nunca </span><span lang="ES-MX" style="color: black; font-family: Verdana;">|</span><span lang="ES-MX" style="font-family: Verdana;"> </span><span lang="ES-MX" style="font-family: Verdana;"><a href="http://www.rodolfonaro.com/"><span style="text-decoration: none;">www.rodolfonaro.com</span></a></span></span></div>
Rodolfo Naróhttp://www.blogger.com/profile/07214793524996913094noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6037929152018859527.post-85426522718330508582013-10-20T19:02:00.000-05:002013-10-20T19:47:14.807-05:00Del rojo al púrpura | Sinopsis<style>
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<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgmoY8y3OtG9Yw_XNdBsBe_gQmNsHV5baXdMktfYMqLWdeTYjyl09DZhxY7L6ilmeTI6mEB68XnITQsfRLl3EQz4RZ6J9lmG5o45ZktZcNIvz2BAVaMQ0Sr8w0_OYGnx_s8gwnkz7WW4V4/s1600/Del-Rojo-al-Pu%CC%81rpura-_-Rodolfo-Naro%CC%81.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgmoY8y3OtG9Yw_XNdBsBe_gQmNsHV5baXdMktfYMqLWdeTYjyl09DZhxY7L6ilmeTI6mEB68XnITQsfRLl3EQz4RZ6J9lmG5o45ZktZcNIvz2BAVaMQ0Sr8w0_OYGnx_s8gwnkz7WW4V4/s400/Del-Rojo-al-Pu%CC%81rpura-_-Rodolfo-Naro%CC%81.jpg" width="255" /></a></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<i style="mso-bidi-font-style: normal;"><span lang="ES" style="font-family: Verdana; mso-bidi-font-family: Tahoma;">Del rojo al púrpura</span></i><span lang="ES" style="font-family: Verdana; mso-bidi-font-family: Tahoma;"> representó el
descubrimiento de Rodolfo Naró en el panorama literario. Editado por primera
vez en septiembre del 2000, a lo largo de la última década ha seguido
seduciendo lectores. Dividido en tres apartados, <i style="mso-bidi-font-style: normal;">Amor convenido, Árbol de la vida</i> y <i style="mso-bidi-font-style: normal;">Alburemas,</i> el primero contiene poemas devastadores de abandono; sin
disimulo, Naró reconstruye su vida en pareja y encuentra un espíritu
poético a los objetos alguna vez compartidos. La trama de imágenes que
convergen en el poema de largo aliento <i style="mso-bidi-font-style: normal;">Árbol
de la vida</i> conjuga la búsqueda erótica del amor, así como la decadencia y
el egoísmo en su contraparte <i style="mso-bidi-font-style: normal;">Árbol de la
muerte</i>. Esta reciente edición contiene nuevos alburemas, versos de doble
filo, irónicos e impuros, de sexo y desenfreno. En <i style="mso-bidi-font-style: normal;">Del rojo al púrpura,</i> un clásico de este siglo, Rodolfo Naró invita
al lector a desnudarse y comparte su intimidad más allá de la página. </span></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES" style="font-family: Verdana; font-size: 10.0pt; mso-bidi-font-family: Arial;">_____________________</span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES" style="font-family: Verdana; font-size: 10.0pt; mso-bidi-font-family: Arial;"><span lang="ES" style="font-family: Verdana; font-size: 10.0pt; mso-bidi-font-family: Arial;">Diseño y foto de portada: <a href="https://www.facebook.com/anatrejom">Ana Trejo</a></span></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES" style="font-family: Verdana; font-size: 10.0pt; mso-bidi-font-family: Arial;"><span lang="ES" style="font-family: Verdana; font-size: 10.0pt; mso-bidi-font-family: Arial;"> </span>____________________</span><span lang="ES" style="font-family: Verdana; font-size: 10.0pt;"></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES" style="font-family: Verdana; font-size: 10.0pt; mso-bidi-font-family: Arial;">Rodolfo Naró, Tequila, Jalisco, 1967. Poeta y
narrador. <i style="mso-bidi-font-style: normal;">Del rojo al púrpura,</i> un
clásico de este siglo, vuelve más púrpura que nunca </span><span lang="ES" style="color: black; font-size: 10.0pt; mso-themecolor: text1;">|</span><span lang="ES" style="font-family: Verdana; font-size: 10.0pt; mso-bidi-font-family: Arial;">
<span style="mso-spacerun: yes;"> </span></span><span lang="ES"><a href="http://www.rodolfonaro.com/"><span style="font-family: Verdana; font-size: 10.0pt; mso-bidi-font-family: Arial; text-decoration: none; text-underline: none;">www.rodolfonaro.com </span></a></span><span lang="ES" style="font-family: Verdana;"></span></div>
Rodolfo Naróhttp://www.blogger.com/profile/07214793524996913094noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6037929152018859527.post-43939609846284283232013-08-21T17:31:00.000-05:002013-08-21T17:31:10.728-05:00Primera lectura de QWERTY | Taller de literatura<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg9N4_rKNmSmLK71HrcqhK6yjr4o8vfbwlzAAH5KsRLUcae0b-UKaxlmTsZazCTKnIUmOjM4Sy2YD7jaRZqSZaceZoTHpfXQLpDvUcK8ejewjEsXaWdyrzwZg9unwK1BDJLzNqmC0G5Zsw/s1600/QWERTY+foto.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="300" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg9N4_rKNmSmLK71HrcqhK6yjr4o8vfbwlzAAH5KsRLUcae0b-UKaxlmTsZazCTKnIUmOjM4Sy2YD7jaRZqSZaceZoTHpfXQLpDvUcK8ejewjEsXaWdyrzwZg9unwK1BDJLzNqmC0G5Zsw/s400/QWERTY+foto.jpg" width="400" /></a></div>
<br />
<span lang="ES" style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%; mso-ansi-language: ES; mso-bidi-language: AR-SA; mso-fareast-font-family: Calibri; mso-fareast-language: EN-US; mso-fareast-theme-font: minor-latin;">
<br />
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin: 0cm 0cm 0pt; text-align: justify;">
<span lang="ES" style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12pt; line-height: 150%; mso-ansi-language: ES;">El 20 de
agosto, QWERTY | Taller de literatura cumplió su primer año de llevarse a acabo
en Le Café du Soleil y lo celebramos con una lectura pública en la Casa Refugio
Citlaltépetl. Los cuatro integrantes del grupo leyeron un fragmento de lo que
han trabajado conmigo de los últimos doce meses. Fue una noche contenida, de
emociones a flor de piel, de grandes abrazos. Las palabras de apertura
corrieron a mi cargo. Esto fue lo que dije del taller y de cada uno de ellos. <span style="mso-spacerun: yes;"> </span><o:p></o:p></span></div>
<br />
<div style="text-align: justify;">
<span lang="ES" style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12pt; line-height: 150%; mso-ansi-language: ES;">Así como
siempre he dicho que todos somos poetas por lo menos hasta los veinte años,
también creo que todos podemos ser escritores, que la vida de todos, por más
sedentaria o monótona que nos parezca tiene mucho que contar,<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>compartir, revelarnos, que todos somos
protagonistas de nuestro propio drama, lo importante es saber cómo contarlo,
cómo mantener atrapado al lector, cuándo revelar información y cuánta, para eso
son los talleres literarios, para eso creamos QWERTY | Taller de literatura donde
todos aprendemos de todos, donde cada martes, desde hace un año nos reunimos
cinco protagonistas a expresarnos y hemos encontrado en nuestra literatura la
terapia necesaria para seguir enfrentándonos al mundo. Cada martes en el Café
du soleil de la Narvarte, estos cinco cuatreros que ven aquí, Vicky, Yasmin,
Víctor, Cannon y Alejandra que próximamente se integra al grupo, nos refugiamos
del miedo, de la angustia, de la desidia, de la frustración y somos nosotros,
aunque el mundo ruede. <o:p></o:p></span></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin: 0cm 0cm 0pt; text-align: justify;">
<b style="mso-bidi-font-weight: normal;"><span lang="ES" style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12pt; line-height: 150%; mso-ansi-language: ES;">Vicky Olivares</span></b><span lang="ES" style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12pt; line-height: 150%; mso-ansi-language: ES;">. Es el ejemplo de lo que les acabo de decir, madre de familia, profesora
de primaria por más de 30 años, quien en todo ese tiempo no rompió ni un día su
rutina de trabajar de 6 de la mañana a 8 de la noche para sacar adelante a sus
hijos y alumnos. Después de verse jubilada se dijo, yo quiero escribir mi vida,
que mis nietos y mis hijas sepan quién es su madre. Así fue como llegó a QWERTY
y el taller le ha servido para expresarse y contarnos los años que pasó
internada en el Instituto Mier y Pesado, casi toda su infancia, hecho que le ha
marcado en cada decisión de su vida. Para atrapar a cualquier lector, ese
lugar, gigantesco y tenebroso que está al norte de la ciudad, es el ideal para
un buen comienzo.<o:p></o:p></span></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin: 0cm 0cm 0pt; text-align: justify;">
<b style="mso-bidi-font-weight: normal;"><span lang="ES" style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12pt; line-height: 150%; mso-ansi-language: ES;">Yasmin Rosales</span></b><span lang="ES" style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12pt; line-height: 150%; mso-ansi-language: ES;">. <span style="mso-spacerun: yes;"> </span>La vida es como un cuento, con sus
vueltas de tuerca que nos sorprenden cada día. Yo comencé mi carrera de
novelista a finales de los noventa en el taller de Guillermo Samperio, ahí hice
grandes amigos que me han acompañado a lo largo de estos años, ahí compartí
mesa con Yasmin Rosales, fue un lapso corto de tiempo, ella entró a la
universidad, se cambió de ciudad, vivió grandes aventuras y hace un año volvió,
me contactó y me dijo que por más que amara con pasión su trabajo de abogada en
la Procuraduría, seguía soñando y quería seguir escribiendo, no historias de
largo aliento como hacía en el taller de Samperio o en su trabajo, sino
pequeños devaneos, crisis que albergaba en su corazón, que intentaría abrir un
espacio de pocos minutos para decir cuando ama y cuanto le conflictuan ciertos
sentimientos que a diario pasea por la ciudad con un silencio casi obligado que
quiere gritar, sin alzar la voz.<o:p></o:p></span></div>
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiVJESOREbvoA9myUATxfVlp-cU6O-Z8Y_AJhRAK5A4n4hMXfv6mDS1UDvMxFk7rpQaPurWME5g2YYvbxT39Xdt3xL9zxGSFLut10fdrl5-ytjO5Q8K9v8Z8Vjt2WjiBHLgNfTEfbN5biM/s1600/invitacion_lectura.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiVJESOREbvoA9myUATxfVlp-cU6O-Z8Y_AJhRAK5A4n4hMXfv6mDS1UDvMxFk7rpQaPurWME5g2YYvbxT39Xdt3xL9zxGSFLut10fdrl5-ytjO5Q8K9v8Z8Vjt2WjiBHLgNfTEfbN5biM/s320/invitacion_lectura.jpg" width="246" /></a></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin: 0cm 0cm 0pt; text-align: justify;">
<b style="mso-bidi-font-weight: normal;"><span lang="ES" style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12pt; line-height: 150%; mso-ansi-language: ES;">Cannon Bernáldez</span></b><span lang="ES" style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12pt; line-height: 150%; mso-ansi-language: ES;">.<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>Ustedes se
preguntarán ¿qué hace una fotógrafa escribiendo historias infantiles? En una
reunión de amigos, Cannon me platicó que desde hacía años tenía un sueño
recurrente, un unicornio que la visitaba y quería llevarla a recorrer mundos
fantásticos. ¿Te imaginas lo que podré fotografiar allá, a donde el unicornio
me lleve?, me dijo y yo le respondí que así como capta instantes en sus fotos,
esas nuevas imágenes debía llevarlas a las palabras, hacernos ver el arco iris
y paisajes aterciopelados de ballenas con alas en frases evocadoras. ¿Y puedo
ponerle ilustraciones o alguna foto? Me preguntó, supongo que al sentir que
traicionaba su oficio. Le respondí que sí. Desde ese día, cada martes los de
QWERTY nos subimos a un barco de papel, cruzamos un gran lago en compañía de
una niña fotógrafa y su inseparable conejo Romualdo y enfrentamos una nueva
aventura llena de imágenes que nos retratan como niños.<o:p></o:p></span></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin: 0cm 0cm 0pt; text-align: justify;">
<b style="mso-bidi-font-weight: normal;"><span lang="ES" style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12pt; line-height: 150%; mso-ansi-language: ES;">Víctor Chávez</span></b><span lang="ES" style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12pt; line-height: 150%; mso-ansi-language: ES;">. Facebook también puede ser un semillero de talentos, un pajar para
encontrar más de una aguja. Víctor llegó a mí o mis poemas llegaron a él hace
diez años y hace uno, me envió la solicitud de amistad; recuerdo nuestras
primeras conversaciones, eran sobre libros, mujeres, amores perdidos, pero
sobre todo, poesía. Cuando supo que QWERTY arrancaba, fue el primero en inscribirse.
Tengo mucho que contar, me dijo. Víctor resultó no solo ser un devorador de
libros sino un constructor de personajes siniestros. Por su trabajo de criminólogo,
por lo menos los martes, Víctor encarna a Sirus, un asesino serial que tiene
que cumplir su propia profecía, otras veces, Víctor es un poeta que escribe
versos con la misma intensidad con la que asesina; pero no se engañen, a pesar
de esa aparente dualidad de narrador y poeta, tanto la novela como sus poemas
sangran, no para muramos, sino para hacernos vivir y no hablo de una vida
virtual, como la que muchos se inventan en Facebook, sino de la realidad
literaria que aún dormidos nos acompaña. <o:p></o:p></span></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin: 0cm 0cm 0pt; text-align: justify;">
<span lang="ES" style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12pt; line-height: 150%; mso-ansi-language: ES;">Para finalizar,
agradezco a Margarita Guardado por prestarnos esta hermosa casa, a Philippe
Ollé-Laprune, su director por todas sus atenciones, a Elsa Falconi y a
Christian Galindo por hacer posible QWERTY, ellos nos prestan cada martes Le
Café du Soleil donde se lleva a cabo nuestra cofradía y han hecho de ese lugar
un espacio cultural en la Narvarte. También, hago un agradecimiento especial a
Fernando Galindo, a quien también conocí en el taller de Samperio y quien ha
sido mi amigo y cómplice por muchos años, si no fuera por él, QWERTY no
existiría.<span style="mso-spacerun: yes;"> </span><o:p></o:p></span></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin: 0cm 0cm 0pt; text-align: justify;">
<span lang="ES" style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12pt; line-height: 150%; mso-ansi-language: ES;"><o:p> </o:p></span></div>
<span lang="ES" style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 10pt; line-height: 150%; mso-ansi-language: ES;">_________________________________<o:p></o:p></span><br />
<br />
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin: 0cm 0cm 0pt; text-align: justify;">
<span lang="ES" style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 10pt; line-height: 150%; mso-ansi-language: ES;">Foto: De
izquierda a derecha, Cannon Bernáldez, Yasmin Rosales, Víctor Chávez, Vicky
Olivares y Rodolfo Naró. Crédito: Alfredo Peñuelas Rivas<o:p></o:p></span></div>
</span><br />Rodolfo Naróhttp://www.blogger.com/profile/07214793524996913094noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6037929152018859527.post-50688964469004142762013-06-16T21:30:00.000-05:002013-06-17T10:49:13.179-05:00Charro completo<style>
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<br />
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<span lang="ES" style="font-family: Verdana; mso-bidi-font-family: Tahoma;"></span><br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjrICZsKm_GLGCs2ydcxSGlpZSPzRU2uFR-I9S6nXsliuTOzHbAYO9FE7fbzVS67sxTW9wCrFPQNpx9miYReN-ucEOeUywTY6nVs9VMDdNJkzJve0oHGG2wscrDF8_kynOLvHGudxasnA4/s1600/Charrola+foto.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjrICZsKm_GLGCs2ydcxSGlpZSPzRU2uFR-I9S6nXsliuTOzHbAYO9FE7fbzVS67sxTW9wCrFPQNpx9miYReN-ucEOeUywTY6nVs9VMDdNJkzJve0oHGG2wscrDF8_kynOLvHGudxasnA4/s400/Charrola+foto.JPG" width="300" /></a></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<span lang="ES" style="font-family: Verdana; mso-bidi-font-family: Tahoma;">Un hombre llegó
corriendo al lienzo charro, iba ensangrentado y pedía ayuda a gritos, clamaba
por un médico. Mi padre, que estaba al fondo del partidero esperando la salida
de un toro, vio al hombre que se había saltado el anillo y estaba en mitad del
ruedo. Se ajustó el barbiquejo del sombrero, le clavó las espuelas a su caballo
y en pocos segundo lo rayaba frente al hombre que parecía haber perdido la
cordura. Desmontó a Príncipe, un alazán cuarto de milla que por muchos años fue
el mejor caballo de la región. Un pura sangre brioso y de doble alzada que
también usaba de semental en los mejores días de la primavera.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<span lang="ES" style="font-family: Verdana; mso-bidi-font-family: Tahoma;">El hombre vestía
short y camiseta de playa, tenía una herida en la cabeza que no se dejó tocar
cuando mi padre intentó revisarla. Venía de Puerto Vallarta con su familia,
tres hijos, esposa, abuela y un perro que encontrarían muerto en el lugar del
accidente. El lienzo charro de Tequila estaba sobre la carretera, a unos
doscientos metros de una curva con poco peralte que acostumbraba a sacar autos
del camino sino sabían tomarla con precaución. La charreada se había interrumpido
en el momento en el que el hombre piso el lienzo. Las gradas estaban a reventar
de gente, era domingo y los charros Tequileros, equipo del que mi padre era presidente,
iba ganando a los charros de Roberto Orendain. </span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<span lang="ES" style="font-family: Verdana; mso-bidi-font-family: Tahoma;">Sin perder
tiempo en quitarse las espuelas, reata en mano por si hubiera necesidad de
usarla, mi padre y el hombre se encaminaron al lugar del accidente. Su sombra
con sombrero lo seguía a poca distancia, así como toda la fiesta del lienzo que
se fue detrás de ellos: charros a pie y a caballo, las gentes del graderío, los
vendedores de cacahuates, manzanas caramelizadas, churros y algodones de
azúcar, los músicos de la banda que empezaron a tocar cuando alguien dijo que
hacía mucho calor y mandó por las cervezas a la cantina del lienzo. Mientras
unos paraban el tráfico de la carretera y otros ayudaban en el accidente, los
demás se sentaron a ver lo que pasaba. La combi amarilla, después de tres
vueltas estaba patas arriba, humeante y en silencio, como animal en matadero. </span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<span lang="ES" style="font-family: Verdana; mso-bidi-font-family: Tahoma;">Los hijos del
hombre habían salido como culebras por las ventanillas y la abuela, que había
perdido su falda entre las volteretas, estaba sentada en calzones en una piedra
del camino, todos se encontraban bien, solo con golpes y contusiones, excepto
la esposa del hombre, que seguía atrapada entre los fierros retorcidos de la
combi. </span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<span lang="ES" style="font-family: Verdana; mso-bidi-font-family: Tahoma;">Cuando entre
muchos hombres lograron sacarla, mi padre mandó por la ambulancia del Seguro
Social para trasladarla a Guadalajara, pero el hombre le dijo, óigame doctor,
yo no soy derechohabiente. No se preocupe, yo soy el director de la clínica del
IMSS, le respondió mi padre. Palabras similares le dijo cuando el ministerio
público llegó a tomarle declaración, iba acompañado por tres policías que tenían
la intención de llevárselo preso. No se preocupe, le volvió a decir mi padre,
no pasará nada, yo soy el presidente municipal de Tequila. Óigame, repitió el
hombre asombrado, solo falta que también sea el cura del pueblo, usted es todo
aquí. Casi, le respondió mi padre bajo el sol vivo de Tequila, solo me falta el
título de charro completo, que este año disputaré en el congreso nacional, si
Dios me da licencia. <span style="mso-spacerun: yes;"> </span><span style="mso-spacerun: yes;"> </span><span style="mso-spacerun: yes;"> </span></span><span lang="ES-MX" style="font-family: Verdana; font-size: 10.0pt; mso-ansi-language: ES-MX;"></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<span lang="ES" style="font-family: Verdana; font-size: 10.0pt; mso-bidi-font-family: Arial;">____________________</span><span lang="ES" style="font-family: Verdana; font-size: 10pt;"></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<span lang="ES" style="font-family: Verdana; font-size: 10.0pt; mso-bidi-font-family: Arial;">Rodolfo
Naró, Tequila, Jalisco, 1967. Poeta y narrador. <i style="mso-bidi-font-style: normal;">Cállate niña</i> es su nueva novela y Ediciones B su nueva casa
Editorial </span><span lang="ES" style="color: black; font-size: 10.0pt; mso-themecolor: text1;">|</span><span lang="ES" style="font-family: Verdana; font-size: 10.0pt; mso-bidi-font-family: Arial;"> <span style="mso-spacerun: yes;"> </span></span><span lang="ES"><a href="http://www.rodolfonaro.com/"><span style="font-family: Verdana; font-size: 10.0pt; mso-bidi-font-family: Arial; text-decoration: none; text-underline: none;">www.rodolfonaro.com</span></a></span><span lang="ES" style="font-family: Verdana;"></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
Rodolfo Naróhttp://www.blogger.com/profile/07214793524996913094noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6037929152018859527.post-65111446611804675602013-06-02T15:39:00.000-05:002013-06-02T17:05:34.681-05:00Clásica y moderna<style>
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<br />
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgxkxSLpYthhFc_DvmKDHTF4g6dSgce51U3_9FLqKIsHyPbjmL1PcHK-0nA0w5SZvzFs_QrPh2ma63krqAo-trZM3wHIhCl9qkFjB1sD9O0ZhEshqW_R1mrdxUvAl5KpS_ayjnv5fhKo9o/s1600/CyM.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="262" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgxkxSLpYthhFc_DvmKDHTF4g6dSgce51U3_9FLqKIsHyPbjmL1PcHK-0nA0w5SZvzFs_QrPh2ma63krqAo-trZM3wHIhCl9qkFjB1sD9O0ZhEshqW_R1mrdxUvAl5KpS_ayjnv5fhKo9o/s400/CyM.jpg" width="400" /></a></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<span lang="ES" style="font-family: Verdana; mso-bidi-font-family: Tahoma;">Hace unos días,
la librería Clásica y moderna cumplió 75 años de vida. En ese lugar, ubicado en
la Av. Callao de Buenos Aires, íbamos a comer Máximo Simpson y yo. Es mi lugar
favorito, me decía mientras el hambre nos dirigía hacía sus platillos y sus
libros. Máximo me citaba a la una de tarde en su casa, un pequeño y acogedor
departamento en planta baja, atiborrado de libros y de plantas. A Máximo nunca
le importaba ni el calor del verano ni el fresco del otoño, se negaba a subirse
a un taxi, prefería caminar la docena de calles que hay entre Austria y Callao,
íbamos despacio, él siempre del lado de pared, a veces cogido de mi brazo.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<span lang="ES" style="font-family: Verdana; mso-bidi-font-family: Tahoma;">En Buenos
Aires, la vejez se vive diferente que en México. Los viejos son más
independientes, más activos, no dejan el final de su madurez en manos de sus
hijos o sus nietos; conversar con Máximo era sentir que hablaba con alguien de
mi edad, que no censuraba mis interrogantes. Platicábamos de libros, de mujeres
y sobre todo, de poesía. </span><br />
</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<span lang="ES" style="font-family: Verdana; mso-bidi-font-family: Tahoma;">
<style>
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</span></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<span lang="ES" style="font-family: Verdana; mso-bidi-font-family: Tahoma;">En <a href="http://www.clasicaymoderna.com/">Clásica y moderna,</a> la librería que en 1938 fundó Francisco Poblet y que años más tarde,
Paco, su hijo, decidió hacer de ella un centro cultural, con restaurant-bar, sacar
los libros de los estantes y ponerlos sobre mesas, al alcance de todos, que
aprovechó la caída de la dictadura y el retorno de escritores e intelectuales
que poco a poco volvieron a darse cita en sus mesas de manteles largos y piano
de cola en mitad del salón. El nuevo diseño de la librería tendría un foro para
cantar tangos, presentar libros y disfrutar con los amigos. Máximo y yo
ocupábamos siempre la misma mesa, la que nos tenía reservada el capitán de
meseros que lo tuteaba y lo recibía sin ceremonias. Allá, poco existe el “don”,
el “señor licenciado” o cualquier título, en Buenos Aires la sociedad es un
poco más pareja y nadie se sorprende de doctorados ni senadurías. </span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<span lang="ES" style="font-family: Verdana; mso-bidi-font-family: Tahoma;"></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg-sjh8P6B5KattnXVVWVPmQ8mJLtkNReiuFUKPX0G45AUNUmOnYz4T92v-kD7oS3x2X0qn9-zpcGpJ9O_9TVsA5No_9IO72JtfRCh_ZQzcXDweH_obLEgM255ycYXlei_wGAiIxgaovMo/s1600/la+firma.JPG" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="200" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg-sjh8P6B5KattnXVVWVPmQ8mJLtkNReiuFUKPX0G45AUNUmOnYz4T92v-kD7oS3x2X0qn9-zpcGpJ9O_9TVsA5No_9IO72JtfRCh_ZQzcXDweH_obLEgM255ycYXlei_wGAiIxgaovMo/s200/la+firma.JPG" width="150" /></a></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<span lang="ES" style="font-family: Verdana; mso-bidi-font-family: Tahoma;">La larga
conversación que comenzábamos en nuestra caminata, continuaba en la sobremesa
de Clásica y moderna, rodeados de los libros que sostuvieron la mirada de
Borges y de Bioy. Aún recuerdo cuando, al final de una ensalada, le presenté mi
poemario <i style="mso-bidi-font-style: normal;">El antiguo</i> <i style="mso-bidi-font-style: normal;">olvido,</i> y Máximo al azar abrió el folder
y leyó: “Eres mi tierra, mi mujer / los hijos que tendré tú los tienes ya, /
caminan por tu cuerpo desde que eras niña / y yo apenas sabía hablar. / </span><span lang="ES" style="font-family: Verdana;">He de llegar a ti con mi vida / hecha de
toros de hierro, / arrastrando sonidos / derribando catedrales. / Sobre tus
sienes construiré mi casa. / Sobre tu senda seguirá mi camino / y hemos de
seguir juntos / a pesar de todo / a pesar de todo, / ni lo digo yo ni lo sabes
tú”.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="mso-layout-grid-align: none; mso-pagination: none; text-align: justify; text-autospace: none; text-justify: inter-ideograph;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="mso-layout-grid-align: none; mso-pagination: none; text-align: justify; text-autospace: none; text-justify: inter-ideograph;">
<span lang="ES" style="font-family: Verdana;">La repetición del penúltimo verso fue
sugerencia de él, como también su publicación en Vinciguerra, una editorial tan
clásica y moderna como mis conversaciones con Máximo, “traficante de furias y
poemas, / introductor de hormigas melancólicas”. Hace un par de años Máximo
Simpson festejó sus 80, escribiendo y pintando cuadros surrealistas. Volveré a <i style="mso-bidi-font-style: normal;">nuestra</i> librería, me dijo por teléfono, me tomaré un
tequila, para recordar los casi veinte años que viví en México, en mi
exilio voluntario.<span style="mso-spacerun: yes;"> </span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES" style="font-family: Verdana; font-size: 10.0pt; mso-bidi-font-family: Arial;"></span></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES" style="font-family: Verdana; font-size: 10.0pt; mso-bidi-font-family: Arial;">____________________</span><span lang="ES" style="font-family: Verdana; font-size: 10.0pt;"></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES" style="font-family: Verdana; font-size: 10.0pt; mso-bidi-font-family: Arial;">Rodolfo Naró, Tequila, Jalisco, 1967. Poeta y
narrador. <i style="mso-bidi-font-style: normal;">Cállate niña</i> es su nueva
novela y Ediciones B su nueva casa Editorial </span><span lang="ES" style="color: black; font-size: 10.0pt; mso-themecolor: text1;">|</span><span lang="ES" style="font-family: Verdana; font-size: 10.0pt; mso-bidi-font-family: Arial;">
<span style="mso-spacerun: yes;"> </span></span><span lang="ES"><a href="http://www.rodolfonaro.com/"><span style="font-family: Verdana; font-size: 10.0pt; mso-bidi-font-family: Arial; text-decoration: none; text-underline: none;">www.rodolfonaro.com</span></a></span><span lang="ES" style="font-family: Verdana;"></span></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
Rodolfo Naróhttp://www.blogger.com/profile/07214793524996913094noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6037929152018859527.post-91358863642881398222013-02-15T00:41:00.000-06:002013-02-15T00:41:08.458-06:00En el jardín de Melibea... tercera parte
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<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgyVkrUfrVWlNXiH4ulyGwGuQs5KN9GNArmPv9ak0JrA0YlmsaOg4sb7pOjr43D9MJO7ywGsbvXHF7Va9kvZ_Y6AxjvA8nBvACePVPhyq3nL2BNpCAPwCCDhTdrEojseYbJdityk1HWfeg/s1600/la+fotoCh.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgyVkrUfrVWlNXiH4ulyGwGuQs5KN9GNArmPv9ak0JrA0YlmsaOg4sb7pOjr43D9MJO7ywGsbvXHF7Va9kvZ_Y6AxjvA8nBvACePVPhyq3nL2BNpCAPwCCDhTdrEojseYbJdityk1HWfeg/s400/la+fotoCh.JPG" width="356" /></a></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;">
<span style="font-size: small;"><span style="font-family: Arial; line-height: 200%;"><span style="color: #999999;">En las dos entregas anteriores<span style="font-size: small;">, Biblioteca p<span style="font-size: small;">ública </span>y Biblioteca <span style="font-size: small;">Nacional</span><span style="font-size: small;">, les conté cómo me enamoré y cómo trabaj<span style="font-size: small;">o en </span>una biblioteca; ahora les relato la manera en la <span style="font-size: small;">que he hecho la personal, poco a poco, libro a libro. Esta es la <span style="font-size: small;">última parte </span></span></span></span>de mi ponenecia en el </span></span><span><span style="font-family: Arial; line-height: 200%;"><span style="color: #999999;"><span style="font-family: Arial; line-height: 200%;"><span style="color: #999999;">XIX Coloquio
Internacional de Bibliotecarios, "Yo leo, tú lees, leyendo en la
biblioteca"</span></span>, realizado en
la pasada Feria del Libro de Guadalajara. </span></span></span></span><b style="mso-bidi-font-weight: normal;"><span style="font-family: Arial; font-size: 14.0pt; line-height: 200%;"><br /></span></b></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%;">
<b style="mso-bidi-font-weight: normal;"><span style="color: black; font-family: Arial; font-size: 14.0pt; line-height: 200%; mso-bidi-font-family: Arial;">Biblioteca personal</span></b><span style="font-family: Arial; mso-bidi-font-family: Arial;"></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;">
<span style="font-family: Arial; mso-bidi-font-family: Arial;">No puedes sacar ni un
libro de esta casa. Le dije a Marcela Buenfil cuando nos separamos. Era la
primavera de 1998 y teníamos un año viviendo juntos. Sus libros habían ayudado
a conformar mi biblioteca. Su colección tenía de todo, biografías, novelas,
mucho de García Márquez y de Cortazar, otro tanto de Vargas Llosa y algunos más
del Boom Latinoamericano. Después de su partida, mi casa fue moviendo sus
espacios conforme aumentaban los libros. </span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-family: Arial; mso-bidi-font-family: Arial;">Mandé a hacer
libreros para instalarlos en la sala, el comedor y en cada habitación. Entre
los libros que iba comprando, los que me regalaban las editoriales o
intercambiaba con amigos escritores, cada semana se acumulaba un nuevo montón
en la mesa del comedor. A los que se sumaron los libros que me fui trayendo de
la casa de mis padres en cada viaje a Guadalajara, aquellos que había leído
cuando era niño y en mi adolescencia. Quería que mi departamento de la colonia
Del Valle fuera una gran biblioteca. Quería sentirme más escritor por la
presencia de tantos autores que admiraba. </span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-family: Arial; mso-bidi-font-family: Arial;">Cuando he ido
de visita a casa de algún amigo escritor, como quien pregunta dónde está el
baño, a mí me parece muy normal preguntar por la biblioteca, que en el caso de
Carlos Monsiváis era toda su casa, ecléctica y abrumadora, con más de treinta
mil libros por cada rincón, amontonados sobre los sillones y mesas, apilados en
su escritorio, donde los gatos hacían malabares para esquivar altas torres. Con
él conocí la biblioteca del Arzobispo Antonio Chedraui; era muy inglesa, con
libreros de caoba rojiza, con libros resguardados bajo llave y vidrio
esmerilado. Uno conoce a las personas no sólo por los libros que lee, sino
también por aquellos que resguarda. </span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-family: Arial; mso-bidi-font-family: Arial;">Una sensación
de navío sentí al entrar a la biblioteca de Álvaro Mutis; amplia, luminosa, de
blancos estantes. Tenía la sensación de que en cualquier momento, tras de mí,
entraría Maqroll el Gaviero o si me asomaba por una de las ventanas, en vez de
ver el jardín, me encontraría en altamar. Al centro había una sala de lectura,
al fondo estaba su escritorio, su máquina de escribir y en un rincón una
fotografía del Zar Nicolás II. Al preguntarle por ella me dijo: “la conservo
porque fue un mártir. En el fondo soy imperialista”.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-family: Arial; mso-bidi-font-family: Arial;">Más de una vida
me haría falta para alcanzar a leer los 75 mil libros de la biblioteca de
Gustavo Sainz, recién donada al Estado de Coahuila. En 2008 coincidí con él en
un encuentro literario en Dallas, Texas. Entre lectura y lectura me contó su
pasión por los libros, cómo los fue acumulando, cómo hacía para leerlos sin
maltratarles el lomo al abrirlos demasiado; recordó la tarde en que tuvo que
dejar su primera casa en la Cuauhtémoc porque los libros lo echaron de ella y
se buscó otra donde entrara él con los nuevos ejemplares. Al paso de los años,
al llegar a los 40 mil volúmenes, tuvo que rentar una bodega para seguir
atesorándolos. Una situación similar padeció Lezama Lima en su casa de la
Habana, también los libros casi lo echan a la calle o Alejandro Vaccaro, biógrafo
de Borges, a quien conocí en Buenos Aires. Vaccaro se vio en la necesidad de
decidir si dejaba su departamento de Recoleta, el cual está en un tercer piso,
o pasaba la mitad de sus libros a otro lugar, el peso del papel amenazaba con
desplomar el edificio. La de Alejandro Vaccaro es una de las bibliotecas más
interesantes y mejor organizadas que he conocido, con espacios especiales para
las primeras ediciones de Borges, entre ellas su libro de ensayos <i style="mso-bidi-font-style: normal;">El tamaño de mi esperanza</i>, de 1926, un
libro que Borges en vida proscribió y dejó estipulado que no se volviera a
editar. Lo veía como un error de juventud, sobre todo por el título; pensaba él
que la gente lo relacionaría con otras medidas que los hombres solemos
presumir. Vaccaro, además resguardaba cartas manuscritas, dibujos y adornos que
descansaron por años en los estantes de la biblioteca de Borges. </span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-family: Arial; mso-bidi-font-family: Arial;">Quizá más que
por sus lecturas y por los libros bajo resguardo, es por las cosas pequeñas que
descansan en el filo de los estantes, por lo que conoces más a las personas:
fotografías, postales, muñequitos de lucha libre, soldaditos de plomo,
artesanías, bustos de próceres, una gran cantidad de objetos y recuerdos de
vidas pasadas. Además, está la forma en que cada quien organiza sus libros, por
autor, por tema, por colores y tamaños, por género o por editorial, como es mi
caso, me gusta que tengan un mismo tamaño, por lo que a veces no sé qué hacer
cuando un autor publica en distintas editoriales, como es el caso de Jordi
Soler, que ya está en Alfaguara, en RBA y en Mondadori.<span style="mso-spacerun: yes;"> </span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhkka3alH5T988TdtMGGRygXNyI38KQL_0YnutZfr09AZWcD6drHiZjTwXa7OH-2EeAzTrfL7c9znXA1txxIswEjF6JQ1SJkYF0-OcNwK04IFL5kIKy_zIe7Yhw2Tnhar5LBPaqKJBNYQ8/s1600/la+fotoB.JPG" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" height="239" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhkka3alH5T988TdtMGGRygXNyI38KQL_0YnutZfr09AZWcD6drHiZjTwXa7OH-2EeAzTrfL7c9znXA1txxIswEjF6JQ1SJkYF0-OcNwK04IFL5kIKy_zIe7Yhw2Tnhar5LBPaqKJBNYQ8/s320/la+fotoB.JPG" width="320" /></a></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;">
<span style="font-family: Arial; mso-bidi-font-family: Arial;">¿Qué destino tendrán ahora
las bibliotecas con los lectores electrónicos que pueden almacenar miles de
libros en la palma de la mano? Una tarde de junio, Montserrat Hawayek fue a
comer a mi casa, siendo más obsesiva que yo me preguntó cuántos libros tenía en
mi nueva biblioteca. “Ni idea”, le contesté. Así que se pasó toda la tarde
contándolos. 4537 me dijo poco antes de llamarla a cenar. “Tienes sólo 157 más
que yo”, me contestó un poco decepcionada. “¿Sabes cuántos libros tiene la
biblioteca de Alí Chumacero?”, le dije y le contesté: “Más de cuarenta y seis
mil”. Si Borges imaginaba la biblioteca como un laberinto, don Alí la veía como
una casa. Fue Guillermo, su hijo, quien me llevó a conocerla. Entrar a la viaja
casona de Gelati 34 Bis es ganarle territorio al tiempo. La finca, estilo
colonial mexicano, data de 1897. Lourdes, madre de Guillermo, la descubrió en
1964, estaba hecha una ruina y con su buen ojo de galerista de arte fueron
restaurándola poco a poco, haciendo del gran recibidor el espacio para la
biblioteca y estudio de Alí, que aún siendo editor de El Fondo de Cultura
Económica sabía que los libros no se adquieren por docena ni se compran de un
tirón, así como se escriben, lentamente, se van adquiriendo, rebuscándose en
librerías de viejo, dejando al azar el hallazgo oportuno. La felicidad de dar
con una primera edición de San Juan de la Cruz de 1703, encuadernada en piel,
es insuperable.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-family: Arial; mso-bidi-font-family: Arial;">Es la
biblioteca más acogedora que he conocido, con dos mesas de trabajo, una rectangular,
en madera oscura que había pertenecido a Martín Luis Guzmán y la otra, redonda,
al fondo del salón, la que estuvo en casa de José Vasconcelos, entre ellas dos
una sala de lectura, con sillones de tapiz floreado y una docena de tapetes
pakistaníes tirados en el suelo; ahí crecieron sus cinco hijos, viendo trabajar
a su padre, jugando entre letras y un leve regaño para que no hicieran tanto
ruido. Guillermo Chumacero me contó el amor filial que sentía su padre por los
libros. “Los libros son como los hijos”, le dije yo, “no se prestan ni se dejan
encargados en casa de amigos”, de ahí la terrible decisión de no dejar a
Marcela sacar un solo ejemplar de mi casa. Fueron los libros compartidos, los
libros revisados y comentados. Aquellos que durmieron, brazos abiertos, sobre
su pecho. Los libros que pacientemente maduraron, como el fruto espera
pendiendo de una rama a ser devorado. Alí Chumacero dedicó toda su vida a<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>amarlos, no sólo supo lo que era vivir para
ellos, sino morir rodeado de ellos. Los dos últimos años de su vida, ya sin una
pierna que lo tuvo postrado, pidió que bajaran su cama a la biblioteca. En ese
paraíso siguió escribiendo, ahí leía, dormía. Ahí festejó sus 92 años poco
antes de darle vuelta a la última página de su vida.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-family: Arial; mso-bidi-font-family: Arial;">La biblioteca
personal de Alí Chumacero, Carlos Monsiváis, José Luis Martínez, Antonio Castro
Leal y Jaime García Terrés, han tenido el mejor destino para un libro, han
pasado de ser un fondo privado a formar parte de una gran biblioteca publica
llamada “La ciudad de los libros”, proyecto del CONACULTA y fincada en la
antigua Ciudadela. Biblioteca que respeta la arquitectura del recinto original de
cada colección y que albergará a más de 200 mil volúmenes. Además, el proyecto
consiste en digitalizarlos, que el usuario llegue a esa biblioteca de cinco
brazos y, a través de un iPad, busque los títulos deseados, para leerlos desde
ese aparato. Aunque eso no significa que la lectura se fomente con los lectores
electrónicos. Cuántos miles de libros quedarán almacenados en esas memorias
digitales sin que les demos lectura porque los olvidemos, como se van olvidando
los libros apilados en los rincones de nuestra biblioteca personal.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;">
<b style="mso-bidi-font-weight: normal;"><span style="color: black; font-family: Arial; font-size: 14.0pt; line-height: 200%; mso-bidi-font-family: Arial;">Los libros viven
de pie</span></b><span style="font-family: Arial; mso-bidi-font-family: Arial;"></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;">
<span style="font-family: Arial; mso-bidi-font-family: Arial;">Las palabras de amor que
no se dicen los enamorados, son las que mejor se guardan en el corazón. Ahora y
desde hace un par de años, me gusta visitar la <span style="color: black;">biblioteca
que se tragó una ballena: la Biblioteca Vasconcelos. Confieso que no me gustó
cuando la conocí, me pareció fría, con los libros tan alejados, como frutos
prohibidos, trepados en las copas de los árboles. La biblioteca que ha
soportado tantas tempestades. Tuve que frecuentarla varias veces, subir hasta
el sexto piso, andar sus estrechos pasillos de cristal, como ramas a punto de
quebrarse ante el vértigo, llegar a la sección 800 y buscar <i style="mso-bidi-font-style: normal;">La amada inmóvil</i> de Amado Nervo, <i style="mso-bidi-font-style: normal;">El romancero gitano</i> de García Lorca, <i style="mso-bidi-font-style: normal;">Rimas</i> de Gustavo Adolfo Bécquer, Sor
Juana, Góngora, Quevedo y sobre todo <i style="mso-bidi-font-style: normal;">La
Celestina</i> de Fernando de Rojas, para volver a evocar el amor y hacer de ese
lugar, mi nuevo y recurrente <i style="mso-bidi-font-style: normal;">hogar.</i> Para
sentirme entre los míos: los libros que, como los árboles, también viven de
pie. Desde esas alturas y a través de sus grandes ventanales he podido dominar
el jardín botánico que rodea a la biblioteca y he visto a los enamorados,
hacerlo suyo, volverlo, sin ayuda de ninguna celestina, el jardín de Melibea. </span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;">
<span style="font-family: Arial; mso-bidi-font-family: Arial;"><span style="color: black;"></span></span> <style><!--
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<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-size: x-small;"><span lang="ES" style="font-family: Verdana;">____________________</span><span lang="ES" style="font-family: Verdana;"></span></span></div>
<span style="font-size: x-small;">
</span><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<span style="font-size: x-small;"><span lang="ES" style="font-family: Verdana;">Rodolfo
Naró, Tequila, Jalisco, 1967. Poeta y narrador. <i>Cállate niña</i> es su nueva novela y Ediciones B su nueva casa
Editorial </span><span lang="ES" style="color: black;">|</span><span lang="ES" style="font-family: Verdana;"> <span> </span></span><span lang="ES"><a href="http://www.rodolfonaro.com/"><span style="font-family: Verdana; text-decoration: none;">www.rodolfonaro.com</span></a></span></span><span lang="ES" style="font-family: Verdana;"></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;">
<br /></div>
Rodolfo Naróhttp://www.blogger.com/profile/07214793524996913094noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6037929152018859527.post-7416100466715135052013-02-14T18:36:00.001-06:002013-02-14T18:36:08.605-06:0014 de Febrero<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhSxWFekkdQdGxZ-9kOgsqoAjKn3QY1LWTgHEF2i_8453LKmN2Il49Syay7qp3hlbPhMDP8zg4TFUEJtuW1tCbzklZxgBd9t8bx6QHFgezwVRcU-FySgTxJmMDFogMncejiq1GXDPavTas/s1600/Poema.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="640" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhSxWFekkdQdGxZ-9kOgsqoAjKn3QY1LWTgHEF2i_8453LKmN2Il49Syay7qp3hlbPhMDP8zg4TFUEJtuW1tCbzklZxgBd9t8bx6QHFgezwVRcU-FySgTxJmMDFogMncejiq1GXDPavTas/s640/Poema.jpg" width="467" /></a></div>
<br />Rodolfo Naróhttp://www.blogger.com/profile/07214793524996913094noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6037929152018859527.post-18746778841798568482013-02-13T07:16:00.003-06:002013-02-13T07:19:22.181-06:00En el jardín de Melibea los... segunda parte<style>
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<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
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<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;">
<span style="font-family: Arial; font-size: small; line-height: 200%;"><span style="color: #999999;">Esta es la segunda parte de mi ponenecia en el </span></span><span style="font-size: small;"><span style="font-family: Arial; line-height: 200%;"><span style="color: #999999;"><span style="font-family: Arial; line-height: 200%;"><span style="color: #999999;">XIX Coloquio
Internacional de Bibliotecarios, "Yo leo, tú lees, leyendo en la
biblioteca"</span></span>, realizado en
la pasada Feria del Libro de Guadalajara. El viernes vendrá la tercera y última, acompáñenme. </span></span></span><b style="mso-bidi-font-weight: normal;"><span style="font-family: Arial; font-size: 14.0pt; line-height: 200%;"><br /></span></b></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;">
<b style="mso-bidi-font-weight: normal;"><span style="font-family: Arial; font-size: 14.0pt; line-height: 200%;">Biblioteca Nacional</span></b><span style="font-family: Arial;"></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;">
<span style="font-family: Arial;">Cuando he viajado a otros países, visito cuatro
lugares para conocerlo mejor: el museo representativo de su cultura, su jardín
botánico, su biblioteca nacional y su catedral; elementos imprescindibles para
saber de su pasado histórico y orgánico, su creatividad y su vida espiritual.
Así he trabajado en la Biblioteca Nacional de España, la Biblioteca Pública de
Nueva York, la Biblioteca Nacional de Argentina y de Uruguay. Siguiendo los
pasos de un libro, <i style="mso-bidi-font-style: normal;">La amada inmóvil</i>,
de Amado Nervo, he pasado por ellas de ser un simple turista a ser un
investigador. <span style="color: black;"></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="color: black; font-family: Arial;">En el verano de 2006 estuve
en Montevideo. Allá era invierno. Montevideo es una ciudad fría, lluviosa, con
la bruma que solemos ver en la películas de Jack el Destripador. Iba por
primera vez a Uruguay, a celebrar un congreso de poesía en la Biblioteca
Nacional. El evento se realizaba en la sala Acuña de Figueroa. Ahí me
reencontré con William Johnston, un amigo poeta que tenía varios años de
haberle perdido la pista en México. Él fue mi guía en esa ciudad de nostalgia,
sensación que yo sólo había sentido en Buenos Aires. Después de almorzar un
chivito al pan, le pregunté cómo seguía Benedetti; el estado de su precaria
salud era noticia en todos los diarios. Tenía pocos meses de viudo y el asma que
lo había aquejado toda su vida se volvía a ensañar en él. Willy aseguró que
Benedetti no asistiría al congreso pero que él lo vería el fin de semana. “Si
querés, podés acompañarme”, me dijo sin mayor problema. <span style="mso-tab-count: 1;"> </span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="color: black; font-family: Arial;">Para mí era una tentación
estar en Uruguay y no seguir los rastros de Amado Nervo. Sus últimos días de
vida los había pasado en Montevideo a donde fue a cumplir unas diligencias
diplomáticas. Al tercer día de haber desembarcado, luego de cruzar el Rio de la
Plata, desde Buenos Aires, de ser recibido con honores de jefe de Estado y ser
vitoreado por una multitud, la muerte lo sorprendería después de una semana de
agonía por una peritonitis masiva. Aquella era la oportunidad que había
esperado de enfrentarme con la muerte del poeta, por lo que al finalizar el
congreso me quedé tres días más, para encerrarme en la hemeroteca de la
Biblioteca Nacional a revisar periódicos de la época y documentos reservados
sólo para investigadores, por lo que Willy me ayudó, con sus influencias, al
acreditarme en pocos minutos como investigador de no sé qué universidad. De
esos amarillentos diarios, que no pude fotocopiar, transcribí todo el mes de
mayo de 1919 siguiendo el día a día de la enfermedad de Nervo. Comprobé que era
el poeta más importante de su tiempo, heredero de la lírica de Rubén Darío.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="color: black; font-family: Arial;">Yo tomaba las notas finales
para mi novela <i><span style="font-family: Arial;">El orden infinito</span></i>,
publicada un año después en México. Buscaba tantos porqués en las decisiones de
vida de Nervo, que creí poder descifrarlos en los sótanos de la Biblioteca.
Estuve tres días encerrado en medio de un altero de papeles, a media luz,
escuchando en mitad del silencio un estornudo o una tos del otro lado del
salón. Por la noche en el hotel, revisaba de nuevo mis notas y aparecían nuevas
interrogantes. </span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="color: black; font-family: Arial;">La mañana del viernes,
William por fin me confirmó que Benedetti nos recibiría a media tarde. Me
previno que fuéramos puntuales, que posiblemente el encuentro no duraría más de
una hora. Quedó en pasar por mí a mi hotel a las tres menos cuarto, como dicen
allá. Pero no fui, lo dejé plantado sin darme cuenta, entre el avance de las
horas y mi lectura, olvidé la cita con Willy. De cierto modo tuve que escoger
entre visitar al moribundo Benedetti o revivir a Amado Nervo. Valió la pena.
Esa tarde, mi última tarde en Montevideo, por fin encontré en el periódico <i><span style="font-family: Arial;">La Razón</span></i> la muerte del poeta. </span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj6kGipAlRieZWmSy5MHWk01w1RuZ5hcNggKnPF7lAAn3j69-dneYOaqBOy1FlVcCQoWi8kO0KySeWQ7NuobNqSBntU22LTH45Q-1W6jk4nYbjzNQcZucc73BFeeTwz9ORQOhvx2naPCvk/s1600/imagesB4.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj6kGipAlRieZWmSy5MHWk01w1RuZ5hcNggKnPF7lAAn3j69-dneYOaqBOy1FlVcCQoWi8kO0KySeWQ7NuobNqSBntU22LTH45Q-1W6jk4nYbjzNQcZucc73BFeeTwz9ORQOhvx2naPCvk/s1600/imagesB4.jpg" /></a></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="color: black; font-family: Arial;">En aquella fría hemeroteca a
donde también llegaba el ruido de un pequeño ascensor de carga, así como a mí
se me terminaban las horas en la biblioteca y a lo lejos de la sala notaba que
apagaban las luces, a Amado Nervo se le iba la vida. Con avidez transcribía las
loas y bendiciones del sacerdote Menéndez Plancarte, quien le dio los Santos
Óleos. “El pasado 24 de mayo, en el Parque Hotel murió Amado Nervo, eran las
9:37 de la mañana. ‘Yo no quiero morir sin ver el sol’, fueron las últimas
palabras del poeta. Tenía cuarenta y ocho años y nueve meses de vida mortal”,
terminaba la nota de Menéndez Plancarte. Dejé todo como estaba sobre mi mesa de
trabajo y fui a pedirle a la bibliotecaria, diez minutos más de consulta; me
habló de horas extras, de problemas con el sindicato, de fallas en el
interruptor de la luz. Al final me los concedió y seguí leyendo, con detalle de
época, la disputa de Uruguay y Argentina por el ilustre cadáver. Las banderas de
Uruguay ondearon a media asta por tres días, el Congreso declaró luto nacional
y una descarga de cañones. Se le designó “Príncipe de los poetas continentales”
y su cuerpo se embarcó en la fragata Uruguay con destino a México. También me
embarqué en la travesía y seguí leyendo que<span style="mso-spacerun: yes;">
</span>sus restos mortales tardaron seis meses en llegar a México, ya que
recibía homenajes en cada puerto donde atracaba: Brasil, Venezuela, Panamá, La
Habana. A punto estaba de llegar por fin a playas veracruzanas cuando me
apagaron la luz y me echaron de la biblioteca. Salí a la intemperie de la
noche, con los versos de Nervo a flor de labios.<span style="font-family: Arial;"><span style="font-size: xx-small;"> Continúa el próximo viernes.</span></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;">
<br /></div>
Rodolfo Naróhttp://www.blogger.com/profile/07214793524996913094noreply@blogger.com0